Ветер колебал дремучий лес, где скворцы перелетали от кустарника к кустарнику, как будто они сами прятались. Подсолнечник ярко пылал в небе, сверкая на земле и глазах Котовой, которая с любопытством и испугом смотрела на гостей из другой планеты — черных дембельцев. Отчего-то она чувствовала себя защищенной от всего мира в этом уединенном уголке природы....
Похоже, «Черный дембель. Часть 4 (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Для разговора с Прохоровым я вечером пошёл к таксофону — не попросил доступ к телефонному аппарату у вахтёрши. Трубку Илья Владимирович поднял не сразу. Но ответил мне бодро и приветливо.
Прохоров сказал, что «проработал» мои «вопросы». Заявил, что «конкретику» по «заочному» обучению для сдачи экзамена на право вождения мотоцикла он узнает «на следующей неделе»; в том числе и по «цене вопроса».
Порадовал меня, что «с колхозом» поможет мне уже завтра. Озвучил цифру (которая обозначала стоимость услуги). И велел, чтобы в воскресенье утром я пришёл в приёмный покой третьей городской больницы.
— Там тебя встретит Варвара Сергеевна, — сказал Прохоров. — Она тебя и проводит, куда следует.
— Завтра? — уточнил я. — В воскресенье?
— Всё верно, Сергей, — заверил Илья Владимирович. — Ты не ослышался. Утром. В десять часов.
* * *"
"Первого сентября я принял после пробежки душ и отправился не в столовую на завтрак, а поспешил на трамвайную остановку. До третьей больницы я доехал вовремя: явился в приёмный покой чётко в оговоренное с Прохоровым время.
Советская больница изнутри произвела на меня неприятное впечатление. Мрачные стены и потолок, плохое освещение. Атмосферу кошмарного сна развеивал лишь едва уловимый сладкий аромат духов, который источала шагавшая впереди меня медсестра. Ещё в августе в ресторане «Московский» я отметил, что от Вари пахло приятным парфюмом, но точно не рижской «Иолантой».
Варя привела меня к небрежно окрашенной в серо-белый цвет двери и обронила:
— Минутку подожди в коридоре, Серёжа.
Она без стука вошла в кабинет, прикрыла за собой дверь.
Но ужа через минуту выглянула в коридор.
— Входите, Сергей Леонидович, — сказала она.
Я шагнул в кабинет (мне почудилось, что к запаху карболки тут добавился запашок спирта). Увидел сидевшего за столом мужчину лет тридцати пяти: в очках, с красными от недосыпания глазами, но гладко выбритого.
— Принесли свои данные? — неожиданно звонким голосом спросил мужчина.
Я кивнул, протянул ему конверт.
Мужчина поправил очки, взглянул на сделанные шариковой ручкой надписи на конверте.
— Чернов Сергей Леонидович, — прочёл он. — Тысяча девятьсот пятьдесят третьего года рождения… Хм.
