О чём книга «Чужой ребенок (СИ)»
Чужой ребенок (СИ) — книга автора Мария Зайцева. Жанры: Любовные романы, Современные любовные романы. Описание, жанры и похожие книги на Chitat.online.

Автор
Чужой ребенок (СИ) — книга автора Мария Зайцева. Жанры: Любовные романы, Современные любовные романы. Описание, жанры и похожие книги на Chitat.online.
На Chitat.online эта карточка оформлена как отдельная страница чтения: здесь можно открыть «Чужой ребенок (СИ)» онлайн полностью, сверить автора, жанры и перейти к тексту без скачивания.
Чужой ребенок (СИ) — книга автора Мария Зайцева. Жанры: Любовные романы, Современные любовные романы. Описание, жанры и похожие книги на Chitat.online.
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Чужой ребенок (СИ) — книга автора Мария Зайцева. Жанры: Любовные романы, Современные любовные романы. Описание, жанры и похожие книги на Chitat.online.
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
Похоже, «Чужой ребенок (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Больно так, больно…
Я скольжу бессмысленным взглядом по Хазарову, с каменным лицом наблюдающему эту сцену, на серьезных Ара и Каза, краем глаза вижу, как шевелится на панорамном окне штора, наверно, Ляля смотрит тоже, но выйти не решается… И это хорошо…
— Хорошо. Прощай, Ваня.
Разворачиваюсь и выхожу через маленькую калитку в воротах.
Сразу на улице подламываются колени, но я, упрямо сцепив зубы, иду дальше. Нет, Аня. Ты сейчас не будешь падать. Нет.
________________________
У тебя все будет хорошо.
Море, небо, яркие открытки,
солнце, радость, девочек улыбки.
То, что называется душой,
устаканит острые края,
режущие кромкой по-живому.
Не нужны они тебе, такому
светлому. Пуская печаль моя
не коснется, не растратит силы.
Надо их беречь, хороший мой.
Впереди веселый путь домой
у тебя. Как сделать, чтоб забыла,
каково: дышать тобой одним
и смотреть, как спишь, наморщив носик…
Я запомню все твои вопросы.
Ты же помни то, что был любим.
— Ань, а какого ты сюда пошла, не пойму никак? С твоим опытом…
Моя сменщица курит, щурится на заходящее солнце, какое-то сегодня особенно яркое здесь, на краю города.
Я просто стою рядом, не торопясь домой. А чего торопиться? Будто меня там кто-то ждет… Мысли привычно царапают сердце, но уже без той первоначальной острой боли, от которой загибалась когда-то.
Отгоняю от себя их, вдыхаю с нескрываемым удовольствием табачный дым, хотя вредно это… Но, если вдуматься, то жить вообще вредно, так что…
Красная линия горизонта, словно кровь, разливается перед глазами. Напрягает. И отвечать на вопрос сменщицы неохота.
Я молчу, вдыхаю табачный дым и думаю о своем.
В конец концов, она, устав ждать и, кажется, обидевшись, докуривает, выбрасывает сигарету в урну и идет к остановке.
И смотреть на красное небо.
Иваныч сказал бы, что это не к добру. Кстати, надо будет навестить его. После выписки он не вернулся в ЦРБ и сейчас живет себе спокойно в том самом домике, где мы с Ванькой прятались. Собирает яблоки, у них уже сезон, малину, все это дело настойчиво всовывает мне каждый раз, и я не отказываюсь. Яблоки, кисловатые, вяжущие, настолько в тему, что даже сейчас, при одном воспоминании, выделяется слюна.
Перевожу взгляд на удаляющуюся спину сменщицы. Точно обиделась. Наверно, я все же зря так… Никогда у меня не получалось нормально выстраивать отношения с коллегами.