За закрытыми окнами уже проглядывает пригород, мы едем молча под скрытые взгляды Джана и его табака. Серьги из золота с сапфиром кружатся по моим пальцам — свадебный подарок отца, который я так не хочу носять. Я чувствую усталость до мёртвых глаз, желая разорвать это цепкое золото и снять драгоценности, которые кажутся тяжёлыми висящими на шее....
Похоже, «Цветок Востока» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
А на периферии сознания – ещё два раза тот самый звук."
"Его губы становятся требовательней на несколько секунд, язык проникает глубже, и с тихим стоном сожаления он отпускает меня. Последний горячий взгляд в мои слепые от шока глаза. Сбегает…
Я чувствую, как щёки горят!
Его младшие, его ученики, видели, как мы делали это! Боже… Мне хочется провалиться сквозь эти трибуны.
Кровь стучит в уши. Я смотрю растерянно по сторонам. И вижу, что Маша целует своего Михаила, и ещё несколько девочек касаются губами других мужчин.
Мне кажется, у меня потёк весь макияж от этого всего, и… мои трусики почему-то мокрые, словно во мне был мужчина. До самого конца. Возможно, не только они! – с ужасом понимаю я. Платье светлое!
Встаю и быстренько сбегаю вниз, пытаясь отыскать глазами женскую уборную.
Вижу, как девушки выходят из двери на краю зала. Там похожий знак. Быстро иду туда. Привожу себя в порядок, стараясь не думать о том, что произошло. Здесь это считается нормальным.
Не так уж это и страшно. И совсем не противно! Шокирующе – да. И немного неловко. Но мы же не будем делать это на людях всегда.
Делаю вдох поглубже…
Надо взять себя в руки и вернуться туда, на трибуну.
Лёша может меня потерять. Мне очень не хочется быть потерянной им!
Выхожу из уборной.
В моё предплечье больно врезаются чьи-то пальцы. Рывок!! И я лечу, с ужасом узнавая голос Джана.
– Иди сюда!!
* * *
Больно сгибает руку, толкая вперёд.
– Пошла. Быстро. Тварь! Бл*дь!
И я по инерции делаю несколько шагов, начиная опять глохнуть от его ругани.
От страха и стыда моя бедная голова снова кружится.
– Стой! – рывком разворачивает. – Где золото?
– У мужа, – выдыхаю практически беззвучно.
Глядя в злые глаза Джана, я теряю чувство реальности.
Чья я? Лёшина? Или его?
Что мне делать?
– Мужа?… – тормозит он. – Что ты несёшь?
– Я больше тебе не жена! – пытаюсь вырвать руку. – У меня другой муж. Ты прогнал. Всё! Я ушла.
– А я не давал тебе развод, сука блудливая.
– Ты прогнал!
– Я поставил тебя на место. С этого места и должен был забрать. Кто разрешил тебе покинуть его?!
Моё сердце стучит в горле, не позволяя ответить. И я с ненавистью смотрю в его разъярённое лицо.
Ненавижу его! Ненавижу!
По моим щекам льются слёзы беспомощности.
Не пойду с ним! Лучше пусть здесь убьёт! Он не мой муж больше. Лёша сказал, что я его жена! Лёша – мужчина. Настоящий.
