Автор
В книге "Дамир. Любой ценой" Юлии Бонд каждый главный герой стоит на пороге своего выбора, и каждая глава открывает новые перспективы в этом драматическом и сложном мире. Атмосфера напряженная и мрачная, но вынуждает читателя не отрываться от страниц книги до самого конца....
Тёплая ладонь опускается на овал моего лица. Трогает скулу, очерчивает контур губ, задевает подбородок.
Волнительно до дрожи.
Всё происходит не спеша и будто впервые.
Дамир поддаётся вперёд.
Покрывает нежными поцелуями мои щёки. Скользит губами ещё ниже, к самой шее. Горячий язык исследует миллиметр за миллиметром, останавливается на ключице.
Внутри бушует ураган. Так хочется его обнять. Сомкнуть вокруг шеи пальцы и притянуть к себе.
Борюсь с самой собой. Хочется и колется. В подкорке всплывают картинки из прошлого.
Счастье. Радость. Ревность. Боль.
Перемешалось всё.
Единственный. Желанный. Мой?!
Глава 53
Дина
Дамир прерывает ласки. Отодвигается в сторону. Ложится на спину, запрокидывая руки за голову. Тяжело дышит, молчит.
Я недоумеваю.
Остановился? Почему?
Я же почти сдалась. А он...
Передумал?!
– Иди ко мне, – шепчет его хриплый голос.
Подчиняюсь беспрекословно. Устраиваюсь под боком, обнимаю за талию.
Что он сейчас думает?
Плевать.
Сказал: «Иди». И вот я здесь. Там, где давно не была, но очень хотела быть.
Его пальцы зарываются в моих волосах. Трогают пряди, закручивают локоны.
Он всё ещё бодрствует, я – тоже. За окном близится рассвет, а мы толком и не спали. Да и как тут можно спать, когда от одной только мысли, что он непростительно близко, меня бросает в жар?!
– Я скучал, – произносит Дамир с ощутимой грустью.
Я… тоже. Очень сильно.
Мы скучали. Все эти годы не жили, а существовали. Кажется, именно так."
"А могли… Сделать так, чтобы в сердцах всегда была только радость, счастье, а не как сейчас. Не холодно. Не тепло. Мы просто рядом, но ледяные стены всё ещё есть.
– Дин, спишь? – тихо спрашивает, а я молчу.
Пусть думает, что сплю. Мне нечего ему сказать. Точнее, сказать хочется многое, но с чего начать?! Да и надо ли?!
– Люблю. Тебя. Сильно. Всегда, – его низкий голос затрагивает самые потайные струны в моей душе.
Снова не отвечаю.
Делаю вид, что сплю.
Всё закончится плохо. Рано или поздно, но я знаю наперёд, что будет именно так.
Просыпаюсь от трели телефона. Настойчивый звонок не прекращается.
Распахиваю глаза, щурюсь от солнечного света, пытаясь разглядеть окружающую обстановку. Квартира. Чужая. Не моя.
Улыбаюсь. Значит, всё-таки не приснилось. Он был настоящим, как и его руки, дарящие тепло, уют и спокойствие.
Поднимаюсь на ноги.
