Автор
Настя торопилась: "Давайте поспорим?" — прошипела она, глядя на Людмилу Сергеевну с несомненно недовольным выражением лица. В комнате царила напряженная обстановка, словно воздух был испачкан разочарованием и желчью. Настя собиралась забрать документы для своей работы, но Людмила Сергеевна откладывала уход до последнего....
Хватало ли еды, не голодали ли мы вообще, бл*ть.
— Это она тебе сказала?
— Да.
— Так может это ее сторона истории? Может есть и другая? Тем более, мне кажется, любой человек заслуживает знать, что у него есть ребенок. Пусть уже и взрослый и самостоятельный. Дать ему шанс исправить свои ошибки.
— Хм… Ты так говоришь, потому что тебя не бросал родной отец.
— Я так говорю, потому что знаю, что значит иметь близкого и родного человека.
— Как ты пережила смерть отца? — перевел тему Рома.
— А как это можно пережить? Мы с ним были близки.
— Ты не похожа на других… Настя…
Рома взял мою руку в свою и начал ее рассматривать. Нет, у меня нет дорогого маникюра, и все, что я имею сейчас, это ухоженные ногти с обычным прозрачным лаком, который нанесла еще дома. И сейчас он так нежно, с какой-то особой чувственностью поглаживает мою руку, что еще минуту и могу замурлыкать.
— Твои глаза….
— Карие.
— Нет, — ухмыльнулся Рома. — Они не карие. Они цвета виски. Знаешь, как в песне? А твои глаза цвета виски, от меня они близко близко…
— А твои глаза цвета счастья, сберегут меня от ненастья…
— Настя-ненастье, — опять он мне так улыбнулся.
— Песня классная. Поешь просто отвратно."
"— Да ты тоже не особо, — засмеялся Рома, а я подхватила.
Когда ужин был съеден, а кофе выпит, мы вышли на улицу. Даже и не заметили, как на город опустилась уже ночь. С каждым днем темнеет все раньше и раньше. Сейчас вдоль набережной полно молодежи… Хотя о чем это я? Можно подумать, я не являюсь той самой молодежью.
