Автор
Легкий, почти невесомой стопой, старший следователь Орест Волин по шатким улицам Удон спускался от базилики Сакре-Кёр к знаменитому Пляс Пигаль. Его глаза светились мрачной решимостью, как если бы каждый камень на дороге скрывал секреты и свидетельства чего-то ужасного....
Однако по сравнению с царскими временами была одна ощутимая сложность. Советскому искусству не хватало средств, вплоть до того, что не имелось достаточного количества холстов, на которых можно было бы писать картины новому поколению живописцев. И тогда какая-то умная голова придумала брать из старых усадеб и дворцов, а также из запасников музеев картины прежних художников и отдавать их студентам, чтобы они писали прямо поверх них.
— Да, голова была светлая, — скептически поджал губы Нестор Васильевич.
Разумеется, рука у Леграна дрогнула, и очень даже дрогнула. Чего нельзя сказать о большинстве студентов. Объяснение происходящему было простое — все это произведения старого, отжившего свое мира, а мы строим новый мир, новое искусство, рядом с которым нет места старому.
— Но вы-то культурный человек, вы-то понимали, как обстоит дело в действительности? — Загорский смотрел на студента с необыкновенной суровостью.
Разумеется, Легран понимал, но что он мог поделать? Возглавить движение в защиту старого искусства? Его бы выперли в два счета. Вот и приходилось маскироваться, не высовываться и делать то же, что и все.
— Ну, хорошо, — кивнул Загорский. — Писать картины на холстах старых мастеров — дикость в чистом виде, но состава преступления тут, насколько я понимаю, нет. Значит, было что-то еще?
— Было, — согласился Сергей. — Узнал я об этом совершенно случайно.
С некоторых пор холсты, на которых писали свои картины студенты, стали куда-то исчезать. Говорили, что их отправляют обратно в музейные запасники или просто списывают за ненадобностью.
Когда пришли принимать холсты, одного не досчитались.
