Автор
В тревожном будни мир готовится к новой работе — уборщицей в торговом центре. Удача улыбнулась молодому женщине: она была принята. С каждым днем работа приносит радость и надежду на лучшее будущее, позволяя даже себе нормальную еду после скромных поставок.
Еще бы, не каждый день у входа в школу происходит драка. Перемена тянется целую вечность. Наконец, опять звенит звонок и начинаются следующие сорок пять минут пытки. Сосредотачиваюсь.
После урока, на котором стараюсь думать только о том, что говорит учитель, срываюсь с места и вылетаю в коридор.
Легче не становится, потому что вспоминаю, что сейчас начнется моя нелюбимая физкультура. Пусть все говорят, движение необходимо, чтобы снять стресс, на меня не действует. По крайней мере не в таком виде, как это бывает на физ-ре.
— Савельева, соберись! — рявкает учитель, когда пятый по счету мяч летит в меня и больно ударяет по корпусу.
Но я ничего не могу поделать. Пионербол — точно не мое. Все из команды противника это знают, поэтому подачи летят в меня. Как и насмешки.
Учитель качает головой, но не дает команды выйти из игры, отвлекается на входящий, уходит в другой конец зала.
Новая подача на подходе, кое-как выставляю ладонь, и к своему ужасу вижу, что он отскакивает совсем не туда, куда нужно. Траектория его движения — прямо на Королева.
Тот стоит, отвернувшись, болтает с друзьями. Не принимает участие в игре, они с парнями только что гоняли баскетбольный мяч на своей стороне поля.
В полном оцепенении наблюдаю, как мяч приземляется прямо на голову парню.
Удар и Королев резко оборачивается.
Замираю. Ноги прирастают к полу, как будто подошвы кроссовок приклеили к нему клеем-моментом.
Прищуривается и смотрит на меня.
— Прости, — шепчу одними губами.
Он срывается с места и идет ко мне быстрым шагом.
— Куда намылилась, Савельева? — цедит Королев.
— Прости, я случайно.
— Случайно мне по башке?
— Ты сам виноват, нечего было стоять спиной к игре.
— Я виноват?
Еще шаг назад с моей стороны и шаг вперед с его.
— Я не умею играть, я предупреждала учителя.
Новые два шага и он оттесняет с поля.
— Что ты, — мой голос срывается, — собираешься делать.
— Похоже, надо преподать тебе пару пару уроков.
— Не надо, — мотаю головой.
— Мяч дайте, — куда-то в сторону парням.
Вроде никому конкретно, но вот уже в его руки летит мяч, который он, в отличие от меня, успешно ловит, даже не глядя.
— Лови, Савельева.
— Он замахивается, я жмурюсь, готовясь к очередному удару, сильному, с такого расстояния, но мяч не прилетает.
Открываю глаза и вижу, что он все еще в руках у Королева.
— Лови, бросаю.
Я пытаюсь увернуться, но мяч врезается в плечо.
— Блин, в чем проблема?
— Ни в чем.
