Автор
Он кажется обычным человеком — здоровым, счастливым. Но бессонница мучает его не всегда. Иногда он быстро засыпает, но чаще всего Себа просто провисит на подушке, заставляя себя ждать утра. Каждый вечер становится еще мрачнее, и он тратит больше времени на бесполезные дела, вместо того чтобы просто уснуть....
— Ты знаешь, где его комната?
Аннабель помотала головой.
— А ты?
— Нет.
— Черт."
"— Его можно оставить в буфетной, — предложила она. — Или в любом месте, где можно выпить. Мог же он напиться, а потом запросто мог бы упасть… — тут она сглотнула, — и удариться головой.
Себастьян испустил долгий вздох, снова упер руки в боки и посмотрел на дядю. Мертвым, тот выглядел еще более отвратительно, чем живым. Огромный, одутловатый… Ну, по крайней мере, никто не усомнится, что у него могло сдать сердце, особенно после столь захватывающего вечера.
— Сердце, голова… — пробормотал он. — Неважно. Лично я чувствую себя больным от одного только взгляда на него.
Некоторое время Себ не двигался, откладывая неизбежное, а потом выпрямился и произнес:
— Я возьму его под руки, а ты держи за ноги. Но для начала его необходимо перевернуть.
Они перекатили Ньюбури на спину, потом разошлись по своим местам и попытались поднять его.
— Святые угодники! — вырвалось у Себастьяна.
— Ничего не выйдет, — проговорила Аннабель.
— Должно выйти.
Они подняли и потащили, кряхтя от натуги, но не смогли удержать графа больше, чем несколько секунд. Им явно не удастся донести его до буфетной и не наделать при этом шума.
— Придется звать Эдварда, — наконец проговорил Себастьян.
Аннабель вопросительно посмотрела ему в глаза.
— Я доверил бы ему жизнь.
Аннабель кивнула.
— Возможно, Луиза…
— Не поднимет и перышка.
— Думаю, она сильнее, чем кажется. — Тут, правда, Аннабель поняла, что в ее голосе больше надежды, чем уверенности.
Себастьян кивнул, поскольку они и в самом деле, нуждались в любой помощи. И тут она подоспела в совершенно неожиданном обличии.
Глава 25
— Что здесь, черт побери, происходит?
Аннабель замерла. Не от ужаса. Ужас — ерунда по сравнению с тем, что она ощутила.
— Аннабель? — Бабушка решительно вошла в дверь, соединяющую их спальни.
Она издала какой-то нечленораздельный звук. Не вздох, скорее нечто похожее на стон. Полный, между прочим, крайнего раздражения.
— Ну и кто из вас его убил? — требовательно спросила она.
— Никто, — быстро ответила Аннабель. — Он просто… умер.
