Автор
17 июня 2019 года в Дальнем Подмосковье. В посёлке Рузского района начинается напряженное ожидание: огромный чёрный автомобиль с хищной мордой проникает в парк и направляется прямо к вам. Тихий голос Дашки, словно зовущий на помощь, неожиданно заставляет взглянуть вслед пришельцу, скрываясь уже из виду....
Похоже, «Девочка Аллигатора (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
В такую погоду купаться действительно классно. Но я бы предпочла сделать это одна. Без этого широкоплечего питекантропа, который чуть что – по заднице меня лупит. Задница, кстати, побаливает до сих пор. Синяки, наверное, будут. Временами он явно перебарщивал. Хотя... наверное, он всё же не со всей дури лупил. Такой ведь, если со всей дури вмажет, это и коньки отбросить можно.
Он идёт впереди и я невольно заглядываюсь на его фигуру. Всё–таки выглядит он офигенно. Очень спортивный. Прям такой, как надо. Мощный, сильный, и одновременно с этим – стройный.
Дорожка заканчивается мостовой, а потом сменяется на асфальт. Который будто преет на солнце. Плавится.
Аллигатор запрыгивает в машину, небрежным жестом отталкивает от себя дверь рядом с пассажирским сиденьем. Сажусь вперёд, рядом с ним.
Джип, взвигнув шинами, срывается с места. Меня даже немного откидывает назад. Бьюсь спиной о спинку сиденья.
Вырывается на дорогу и мчит по ней вдоль океана так, будто мы спешим куда–то.
Аллигатор тянет руку к панели, снимает с неё солнечные очки, быстро цепляет на нос. Снова становится похож на Карабаса–Барабаса. Не идут ему эти очки. Но ему, похоже, нравится. Вид невозмутимый, и, как всегда, очень уверенный."
"Левая рука расслабленно лежит на руле. Водить он умеет, это точно. Даже странно, что он при такой явной любви к вождению, пользуется услугами шофёра.
Он молчит, и я тоже ничего не говорю. Отвернувшись, смотрю на океан. Мимо пролетают пальмы, кусты. Чайки в небе летают. Солнце искрится в ряби океанского прибоя. Белая пена лижет песочный берег. И ни одного человека вокруг. Будто вымерли все. Разве что вдали пара катеров – белые пятнышки.
Джип несётся с такой скоростью, что в какой–то момент мне становится страшно. Ветер бешено треплет волосы, вздувает футболку. В жару это приятно, но скорость такая, что не расслабишься.
Пожалуй, его молчание пугает больше всего. Непонятно, что он задумал. Понятно лишь то, что ослушаться его – не значит вообще ничего. Вот уж действительно крокодил – в любом случае подберётся. Надо будет – подождёт. Выждет, точнее.
Украдкой поглядываю на него. На его гордый профиль, на топорщащуюся, аккуратно подстриженную бороду, на могучую грудь колесом. Он для меня – человек–загадка. Я его совсем не понимаю.
