— О, Господи, — я стекаю вниз и обхватываю голову руками.
Сил посмотреть в глаза Северову просто нет.
— Гаврилова Олега Викторовича как раз сейчас пакует полиция.
— Это те люди его заставили, — выдавливаю из себя. — С которыми я в клубе друга вашего была… Он долг им отдавал…
— Как зовут их помнишь?
— Я..?
Поднимаю голову. Сергей жестом подзывает полицейских.
— Девушка вспомнила некоторые детали…
Что?
Следующие пол часа меня снова мучают сотней наводящих вопросов, именами, марками машин и подробностями разговоров. Я уже отвечаю чисто автоматически. Не пытаясь понимать и анализировать.
Просто… я не ожидала, что Сергей не захочет сам со мной общаться. Отдаст посторонним людям на буквальное изнасилование мыслей и чувств.
К тому времени, как разговор со следователем заканчивается, в кабинете появляется ещё и Саид.
Алексей выставляет Аню за дверь с громким и жестким вердиктом, что она уволена. И пусть благодарит за то, что ее не заставляют ничего отрабатывать.
Я не имею возможности даже перекинуться с ней парой слов.
Полиция сворачивает свой импровизированный «пыточный штаб» и потихоньку рассасывается.
Я забиваюсь в угол дивана и прикрываю глаза, понимая, что Сергей уезжать никуда не собирается. Хочется немного подремать от перенапряжения… Просто, хотя бы, перестать дрожать…
— Соня, — неожиданно меня грубо вырывают дремоты.
Я распахиваю глаза и вижу перед собой Северова.
Холодного, жесткого, холёного… с глубоким взглядом. Язык не поворачивается его назвать «Серёжей». Только Сергей Валентинович.
— Можно я объясню, — смотрю на него умоляюще.
— Нет, Соня, — качает он головой. — Ты едешь домой одна. Я приеду утром. Сейчас меня ждут дела и люди.
Глава 39. По душам и в душе.
Соня
Голова раскалывается от выплаканных с вечера слез. Веки не открываются, будто их засыпали песком. В постели я одна.
Подушка так невыносимо приятно пахнет одеколоном Северова, что я падаю в неё лицом и делаю несколько глубоких вдохов.
Он ко мне не пришёл…
Сажусь на кровати и безэмоционально смотрю в одну точку.
Сегодня Новый год. Тридцать первое декабря. А вместо ощущения праздника в моей груди абсолютная дыра.
Заворачиваюсь в одеяло и медленно подхожу к окну, которое выходит на проезжую часть.
Веду пальцем по стеклу, пытаясь улыбнуться большим снежным хлопьям, но ничего не получается.
Может быть, потому что они падают под грязные колёса машин и превращаются в отвратительное серое месиво?
Да, все-таки в груди у меня не дыра. А именно вот такое месиво.
Хочется плакать и бесконечно просить у всех прощения, чтобы стало легче.