Автор
В тихой улице паломнической атмосферы и сводящее с ума напряжение. Здесь молчу — не хочу оставаться одна в его квартире. Он снова требует действий: шевелись! Его рука на моей спине, я бегу, ступаюсь и падаю. Он подхватывает меня, и мир вокруг начинает медленно трансформироваться....
Похоже, «Девочка сталкера» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Этот парень лежит в луже собственной крови, как и остальные. Убит жестоко. А теперь пялится пустыми безжизненными глазами в небо и уже никогда ничего не скажет и не сделает.
А Демид между тем толкает меня в свою машину.
— Что здесь… что… — лепечу я, заставляя себя сидеть, хотя больше всего на свете сейчас мне хочется выскочить из салона и бежать отсюда без оглядки. Бежать и бежать. Долго.
Подальше от всего этого.
— Я же просил тебя закрыть глаза, — произносит Демид и мне кажется, сейчас его голос звучит устало.
Я мотаю головой, отгоняя только что увиденные картины. Боже, мне кажется, я никогда не смогу забыть. Я нахожусь в полнейшем шоке и никогда не приду в себя.
— Демид, это… это все ты? Но… как? Зачем? Кто ты такой?
Вопросы сыпятся из меня, а безмолвные картины кровавой расправы так и стоят перед глазами, отказываясь убраться прочь.
— Кажется, это очевидно. Тот, кто не отдал тебя им. Или бы ты предпочла еще немного побыть в их компании?
Он говорит и одновременно с этим включает фары и заводит двигатель.
Честно, после увиденного я уже не знаю, чью бы компанию я предпочла.
— Мы… мы что, оставим их там? Мы…
— Хочешь им помочь? Твои целительские способности здесь точно не пригодятся.
Я знаю это и все равно…
Но мне как всегда не оставляют выбора. Машина срывается с места, и мы несемся по ночной дороге прочь от этого места.
Нас провожают стволы деревьев, уходящие в небо.
Я не знаю, что это было за место, кроме того, что оно находится в какой-то чаще и совершенно безлюдно, несмотря на хорошую асфальтированную дорогу.
Я не хочу знать.
Все, о чем я мечтаю, это забиться в какой-нибудь темный угол и не вылезать оттуда как можно дольше. Так долго, как только возможно.
Не помнить.
Не замечать крови на руках парня, что сидит сейчас рядом со мной и уверенно ведет машину. Сжимает руль этими самыми руками, а до этого прикасался ими ко мне.
И… возможно еще прикоснется.
Да, он вытащил меня из рук тех парней, но какой ценой? Кровавое месиво, что я успела увидеть, не дает мне выдохнуть и радоваться своему спасению в полной мере.
Я не хотела этого. Не такого.
Боже.
Этот парень пугал меня до дрожи раньше, но теперь, после того, как я увидела, на что он способен…
Мой страх перед ним не описать никакими словами.
И то, что он сменил куртку и футболку на новые, куда-то убрав вещи, залитые кровью парней, ничего не меняет.
— Куда мы едем? — все же спрашиваю я.
Получается жалко, нервно.
