Автор
В тихой улице паломнической атмосферы и сводящее с ума напряжение. Здесь молчу — не хочу оставаться одна в его квартире. Он снова требует действий: шевелись! Его рука на моей спине, я бегу, ступаюсь и падаю. Он подхватывает меня, и мир вокруг начинает медленно трансформироваться....
Похоже, «Девочка сталкера» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Я так рада видеть тебя здесь.
Тяжелое удушливое желание непонятно чего испаряется вместе с уходом Демида и теперь мне дышится несравненно легче, чем за минуту до этого.
— Отвезу тебя домой, — говорит Кристиан, пока мы поднимаемся по лестнице, и я согласно киваю.
— Это было бы очень кстати.
Быстрым шагом мы выходим из зала тем же путем, что шли сюда с Демидом, мимо охраны и сейфовых дверей. Оказавшись на стоянке, направляемся к машине Кристиана.
Парень ездит на черном Лексусе. Машина смотрится попроще, чем у Демида, но тем не менее сразу видно, что она тоже дорогая.
— Ну что, Ульян, погнали? — спрашивает меня Кристиан.
— Да, — киваю я и тут же принимаюсь за вопросы.
— Я думала, вы с Демидом не особо ладите, — говорю я, помня предыдущее поспешное исчезновение парня, лишь в зоне видимости показался Демид.
— Да, так и есть, — отвечает Кристиан и слегка морщится, — у нас все сложно. Сам черт ногу сломит. Лучше даже не лезть эту тему.
— Хорошо, тогда расскажи мне, кто такой Клим? Тот парень зверской наружности.
Казалось бы, какое мне дело, но дико хочется все знать.
Жаль, я не успела обратить внимание, были ли на руках той троицы браслеты. Татуировки точно были, по крайней мере у главаря.
— Клим редкостный засранец, который днем и ночью грезит о власти и из-за этого портит всем жизнь. Мечтает устроить типа знаешь, мировой переворот.
— А, ясно.
Меня порядком вымотало происходящее, и теперь я пытаюсь играть по их правилам. То есть, делаю вид, что меня ничего не удивляет. Лишь бы получить ответы на свои вопросы.
— Что конкретно Демид тебе рассказал?
— Все, — выдаю я.
Но Кристиан не ведется на мое вранье.
— Так уж и все?
— Да.
— Не верю тебе, — усмехается он, глядя на дорогу.
— Ладно, — сдаюсь я, — не все. Точнее, ни черта он мне не рассказал. Наплел разного, но толком я ничего не поняла.
Кристиан продолжает смотреть на дорогу, а я вновь разглядываю его профиль.
Все же он гораздо приятнее Демида. И болтать с ним не в пример легче, несмотря на некоторое умалчивание информации и с его стороны. Но все равно с ним проще. Мне кажется, будто я знаю его сто лет.
— Демид при каждом удобном случае говорит, что я ведьма, — жалуюсь ему.
— А сама ты что думаешь по этому поводу?
— Думаю, что это бред. Что еще я должна думать.
