Автор
ФЕЛИКСРазлетаюсь на ошмётки. Смотрю перед собой и не могу сделать вздох. Грудь тисками сдавливает, сердце жжёт — будто обливают кипятком. Всё это монтаж! Уля не могла… Это ложь! Но углубляясь в просмотр фото, надежда уходит в бездну. Что за трусость меня привела к этому? Прогулки по вершинам власти, статуса и богатства — всё это было моим миром до встречи с Улей....
Правильно ли я делаю? А туда ли иду? С тем ли?
Загружаю доверху посудомоечную машину, ставлю режим и вытираю насухо руки. Сжимаю полотенце пальцами, по телу бежит нервный озноб. Кожей чувствую медленно скользящий по мне взгляд. Пытаюсь хоть немного успокоиться, ведь в воздухе разбухает мужская тяжесть. Осмеливаюсь повернуться и посмотреть страху в глаза – я теперь с другим мужчиной и дальше будет только серьёзнее. Особо остро. Наиболее по́лно.
Запах Абрамова заполняет собой всю кухню, это бредово, но я так явственно это чую.
Он сейчас до меня дотронется, нас разделяют уже считанные сантиметры. И я очень боюсь испытать что-то новое, но при этом всём – хочу. Снова постичь биение жизни. А оно приближается. Кто я буду, если откажусь от судьбоносного перехода. Я сделаю этот шаг, хоть и в крови пузырится женская трусость. С каждой минутой самоанализа действительное становится желаемым.
Кирилл уверенной поступью движется ближе, я откладываю полотенце, готовлю себя к нечто особенному.
Он сможет. Он подарит. Он снимет напряжение.
Мужчина входит в моё пространство, осторожно и мягко касается большим пальцем пульса на моей шее. Прожигая меня пронизывающим взглядом. Жар приливает к ушам, от него это не ускользает и в следующий миг он с заметной полуухмылкой массирует мочку моего уха.
– Что ты делаешь? – слетает хрип с моих губ.
– Разрешаю себе тебя трогать… – его пальцы перескакивают на мои скулы, рисуют на лице волнистую линию.
– И как? – выдыхаю мелкой дрожью.
– Идеально! – скользящим шёпотом по моей щеке. – Ты что-то чувствуешь? Хоть что-нибудь…
– Всё чувствую!
Всем естеством.
Хрупкое, щекочущее. Оно медленно всасывается в кровь, растекается, замещая старые воспоминания… о чужих прикосновениях. Эти другие. Не давящие.
С ним тихие воды. Кристально чистые. Качаешься на тёплой волне, она тебя омывает, иногда плещет в лицо, чтобы взбодрить.
Сказка.
– Я тоже хочу тебя потрогать! – неспешно тяну к его голове руку. – Можно?
– Я весь твой! – в его глазах мелькает восторг.
