Автор
Ночью в шумной гостиной клуба разгорается нешуточная драка. Арина, вынуждена помочь подружке выпить из-за ее алкогольного переусердия, случайно оказывается за переплетением рук парня и подруги. Встреча в номере превращается в ужасную ловушку, когда неумолимое чувство к Богдану становится явью. Арина оказывается между двух огней: выживать или покоряться соблазнительной и загадочной натуры друга друга......
Похоже, «Дочь моего друга (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Я Александрович по деду, а не Усманович, как оба Руса. Усман по документам мой опекун, так что никаких претензий.
— Ирина? — морщу лоб, пытаясь вспомнить. И не вспоминаю. — Какая еще Ирина?
— Говорит, студентка, вы знаете. Так не впускать, Демид Александрович? Она футболку принесла.
Растираю ладонью лоб.
— Какую футболку?
— Говорит вашу. Я как раз смотрю. Черная, чистая, выглаженная... Так что с девушкой, Демид Александрович, пусть идет с Богом?
— Постой, покажи мне ее, — переключаю сигнал и изумленно вглядываюсь в экран домофона.
Так это же моя студенточка! И прямиком из общаги!
— Впускай, Андрюха, — машу бокалом.
Как она в тему принесла футболку! Мне не мешает отвлечься и от Айдаровых, и от Покровских.
Вытягиваю ноги и удобнее усаживаюсь на диване.
— Ну привет, студентка Ирина. Проходи, чего стоишь на пороге?
***
Арина
Как хорошо что он назвал меня по имени! Я и думать забыла что я Ирина, а не Арина, чуть было не спалилась.
Ничего удивительного, стоило увидеть Демида, сразу все вылетело из головы.
Один его дом чего стоит. Ощущение, что это логово, а не дом. Причем внешне все очень статусно — интерьер люксовый, продуманный и, конечно же, баснословно дорогой. У нас с папой гораздо проще, хотя я знаю, сколько отец потратил на дизайнеров.
Все дело в энергетике. Я долго не решалась войти, переминалась у входа с ноги на ногу, а когда шагнула за порог, вмиг будто затянуло воронкой.
Охранник, который меня впустил, сказал, что Демид ждет в гостиной, но провожать не пошел.
Просто нашла. Сразу же. Вместе с хозяином дома, который судя по своему виду меня ждет.
Он сидит на диване в расслабленной позе, одетый в рубашку и узкие брюки, которые слишком отчетливо прорисовывают рельеф широко расставленных ног. Рукава рубашки закатаны до локтей, мой взгляд неосознанно фокусируется на крепких мужских руках, увитых крупными венами.
Как магнитом притягивает.
Рядом на столике бокал с янтарной жидкостью, в уголках губ кривая улыбка, в глазах черти.
Боги, верните мне того Ольшанского, что был раньше!
Мои ноги в одну секунду размягчаются до состояния ваты — если попробую сделать хоть один шаг, точно упаду. Поэтому стою как приклеенная, прижимаю к животу пакет с футболкой и пялюсь на бугристые мышцы.
— Долго на пороге торчать собираешься? — Демид берет со столика бокал и делает глоток. — Иди сюда, садись.
