Автор
Тук-тук — звуки смерти. Я стою у края могилы отца, его последнего убежища, покрытое новым слоем земли. Вокруг стена мертвых и ожидания: поминальная обедня скрывает истину. Ясно, что они были неправильно похоронены, как последняя собака без ухода. Теперь лишь мне досталось узнать правду о его смерти и настоящей личности — предателе или жертве?...
Похоже, «Дочь предателя (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Дом был красивый, отделан желтой штукатуркой под мрамор, с белыми колонами. Высокое крыльцо из светлого камня, коричневая черепичная крыша. К дому вела небольшая аллея от ворот, где стояла будка охраны. Дверь нам отворила женщина в сером платье, явно домработница. Возраст чуть больше пятидесяти, невысокая, чуть полноватая.
— Добрый вечер, Артем Николаевич, — улыбнулась она своему хозяину и с любопытством посмотрела на меня и Дашку.
— Людмила — это моя жена Маргарита и дочь Даша, — просто представил нас Артем и прошел в дом.
Если Людмила и удивилась, то ничем не выдала свое удивление, мне даже стало завидно, такому умению владеть собой.
— Позвольте, — улыбнулась мне Людмила, ожидая, пока я сниму пальто.
Артем помог мне раздеться и как показалось, немного задержал свои руки на моих плечах. От этой невольной ласки стало спокойно, будто я под защитой и мне больше не угрожает ничего, особенно беды, потери и горе. Но я тут же вспомнила, кто такой Артем и высвободилась из его рук, сжимая губы."
"— На мои деньги дом построил? Те, что у меня своровал? — слова вырвались сами, я не хотела, но произнесла.
— Рита, — тихо сказал Артем, — Зачем при Даше?
— Извини, вырвалось, — я и сама уже поняла, что зря это сказала, — У тебя великолепный дом, честно.
— Спасибо, пойдемте, я вам все покажу, — улыбнулся муж и повел нас по дому.
Людмила ушла накрывать на стол, а мы ходили из комнаты в комнату, комментируя обстановку. Больше конечно Дашка, ей все нужно было потрогать, облазить, все интересно.
— Вы идите, я побуду в гостиной, — предложила Дашке с Артемом и те поспешили на второй этаж, а я вернулась в гостиную, где Людмила расставляла на белоснежной скатерти приборы и тарелки.
— Бокал шампанского, Маргарита? — улыбнулась мне домработница.
— Почему бы и нет, — ответила я, утопая в бежевом плену дивана.
Вытянула уставшие ноги, каждая мышца ныла, словно ее крутило изнутри, натягивало, наматывало на кулак.
— Прошу, — подала мне на подносе фужер, Людмила и я с благодарностью приняла, — Какая большая и красивая дочь у Артема Николаевича.
