Автор
Василиса знает, что Давид на самом деле не любит ее, только потому что они согласовали это в документе. Теперь она должна играть роль счастливой жены даже если ей совсем не так. Ее чувства постепенно начинают взрываться под давлением этой лжи и нездорового общения.
Похоже, «Договорная жена» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Я пью прямо из горла. Без закуски.
Смотрю на искусственный камин. На эти неживые языки пламени.
Хочу ли я Василису? До взрыва мозга.
Хочу эту девчонку.
Почему не пошел и не взял то, что хочу? Она ведь сейчас и сопротивляться не будет. Сил не хватит. Или из чувства благодарности уступит.
Благодарности?
А мне это надо? Чтобы мне дали… Нет, не из жалости, но тоже не лучше – как «спасибо». Хочу я ее так? Нет.
Опять отпиваю и тру глаза.
Сука.
Как сложно это все.
С этими козлами я, конечно, разберусь. Там ничего сложного.
Самая большая проблема лежит там, на втором этаже.
Не могу без нее. И с ней не могу. И она не может.
Что делать?! Мозг готов сломаться. Поэтому я опять заглушаю его алкоголем.
Прислушиваюсь. Тихо.
Пойти проверить ее? Что-то она мне не нравится. Дрожит и руки ледяные. Похоже, эти сволочи что-то ей подсыпали. Только что? Этим займемся завтра.
Встаю и иду опять наверх. Прямо с бутылкой. Осторожно приоткрываю дверь в спальню. Полоска лунного света освещает комнату.
Тихо.
Подхожу к кровати.
Василиса спит, свернувшись калачиком и укутавшись в одеяло. Такая маленькая. Беззащитная. И моя. Наконец, в моей кровати.
Лечь к ней?
Член тут же одобрительно дергается.
Лечь и прижаться к ней. Стиснуть, чтобы дышать не могла. И не отпускать больше. Никогда.
Но потом понимаю, что нет. Испугается. Опять отдалится.
Поправляю член, молча наблюдая за спящей красавицей.
А вдруг она никогда не захочет. Сама не захочет?
Насиловать не хочу. Да и не смогу. Теперь нет. Хотя готов был. Хотя, блять, может и не был готов.
Сажусь перед ней на корточки. Отпиваю еще.
– Ну, что мне с тобой делать? – бурчу себе под нос, обхватывая голову руками. – Заебала ты меня, зайка. И не в прямом смысле, к сожалению.
Еще раз смотрю на нее. Спит. Не слышит.
Так даже лучше.
Последний взгляд и ухожу. Опять оставляю ее одну.
Возвращаюсь в кресло перед камином. Отхлебываю из бутылки, а там уже пусто. Отбрасываю ее от себя и откидываюсь в кресле. И не замечаю, как засыпаю.
Просыпаюсь от грохота. Глаза еле открываются. Прищурившись, ищу источник шума.
И светло уже. Солнечный свет бьет прямо в глаза. Прикрываюсь рукой.
На ковре передо мной не четвереньках стоит… Василиса?
Вот это сон. Что же будет дальше?
– О бутылку споткнулась, – бурчит Василиса, потирая ногу.
Не сон, значит. А жаль, я бы себе в нем нафантазировал. Хоть во сне.
Опять хочу выпить. Чтобы заглушить все это вот в себе.
Пытаюсь встать, опираясь о ручки кресла.
