Автор
Елена на экипаже белого внедорожника резко остановилась посреди дороги, и я понимаю: это не просто машина. Это человек из моей жизни, который меня ищет. Убежать или скрыться - бесполезно. Он найдет меня, где бы я ни был. Но я не боюсь. Я привык к страху и знаю, что сопротивляться нельзя. Теперь я в паутине его заманчивых уловок, но отказываться придется....
Он решил, что я его вещь не только в моральном плане, но и в физическом? Слишком много он с меня взыскивает. Мне не по силам этот долг. Но Белова сей факт не волнует. Он хочет все!
– Попрощайся с другом, мы едем домой, я устал сегодня, хочу твой массаж, – так буднично произносит он, словно это в порядке вещей.
Какой, на хрен, массаж?!
Что он несет?
– Лена? – Олег смотрит на меня с недоумением. – Он всё-таки твой мужчина?
Хочется крикнуть: «Боже упаси». Но я перевожу взгляд на Белова и нахожу в его глазах предупреждение о том, что если опровергну, он свернет мне шею.
– Да, это моя женщина, – отвечает за меня Белов. – Я разрешил ей погулять, но, вижу, она заигралась.
Закрываю глаза, пытаясь вернуть себе вменяемость и подавить внутреннюю истерику. Нет, с Олегом, определённо, ничего не вышло бы. Сегодня я это поняла окончательно. Кроме теплых, дружеских чувств, я, к сожалению, ничего больше не испытываю. Этого мало для отношений. Но сейчас в глазах Олега я гулящая девка.
– Я хочу услышать ответ от нее! – настаивает Олег, пытаясь поймать мой взгляд. А я хочу провалиться сквозь землю. Или сбежать подальше от мужчин.
– Олег, я… – пытаюсь как-то мягче сформулировать, но Белов не позволяет.
– Это моя женщина, и достаточно того, что я говорю за нее. Поехали, Лена! – в его голосе сталь. Белов подаёт мне руку, призывая поторопиться. Покорно вкладываю свою ладонь в его сильную руку, которая совсем не нежно, рывком поднимает меня места.
– Лена, скажи что-нибудь! Ты его боишься?! – Олег поднимается с места и хватает меня за другую руку, не позволяя уйти.
Я боюсь?
Нет, не боюсь.
Страшно признаться, но внутри я восхищаюсь такой реакцией Белова. Меня присваивают, не спросив разрешения, и меня это будоражит. Белову не все равно.
Я идиотка.
– Не нужно трогать мою женщину! – сквозь зубы проговаривает Белов. Напряжение нарастает. На нас смотрит весь зал. Мы развлекаем толпу. Он столько раз повторил «моя женщина», что я почти верю.
– Прости, Олег, – пищу я, выдёргивая свою ладонь. – Родион прав, – стараюсь говорить убедительно, подхватываю сумку и иду вслед за Родионом, который больно сдавливает мою ладонь.
