Автор
В уютном, но загадочном зале старого особняка ждала Яна судьба: она разбила два стакана на потрясающем ковер. В этот момент в дверях появился Артур, и Яна поняла, что время перемешалось, и она снова оказалась в неуместном месте. Вот как начинается история "Друг моего отца", где обычные события могут сломать привычную реальность....
Похоже, «Друг моего отца» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
И я всё время оглядывалась, на каждый шорох в большом помещении, где, то ли монтировали что-то новое, то ли наоборот, разбирали старое. То есть всё время оглядывалась. Боялась, что придёт Чекаев. Или, наоборот, ждала, что он придёт.
Но он не пришёл. А меня взяли.
Теперь Евгения Ильинична, строгая сухонькая бабулька, что курировала все исторические художественные залы и запасники, которых в «Галерее» было как в хорошем музее, всюду водила меня за собой и охотно рассказывала обо всём, что только попадалось на глаза.
"Она, конечно, знала каждое полотно, картину, рисунок, набросок или черновик наизусть. Год, обстоятельства, при которых он был написан, технику, биографию автора, его отношения с современниками, весь путь, едва ли не по датам, что преодолел каждый шедевр. И я могла бы слушать это бесконечно, но мне поставили задачу всё это систематизировать. А значит, из всей информации, что выдавала мне Евгения Ильинична, выделять ключевые моменты, пусть это даже был цвет, например, пурпурный, а на картине всего одна деталь нужного оттенка.
Самое главное, что это была настоящая работа. Для неё требовались мои знания и подготовка, а не только рассказы искусствоведа и прочая информация. А ещё мне не просто это нравилось, это было – моё.
Вторую неделю я работала в «Галерее». И вторую неделю пыталась сказать Чекаеву «спасибо». Даже не спасибо. Я бы обняла его крепко-крепко и расплакалась у него на груди. Ведь я до слёз была тронута и его заботой, и вниманием, и тем как точно он угадал, что именно мне бы понравилось и чем я хотела бы заниматься. И даже аванс выдал. Вот только он мне на глаза словно специально не попадался. А я так надеялась, что он хотя бы позвонит.
Да что там надеялась. Как я ждала! Этого звонка. Встречи. Возможности увидеть его, снова. Хоть одним глазком, издалека. Услышать его голос. Прикоснуться, хоть к краешку рукава.
Я всегда его любила. А теперь любила ещё больше. Теперь я сходила по нему с ума. Скучала. Тосковала. Думала о нём ночи напролёт. С утра эти глупые мысли от себя гнала и старалась даже не смотреть в сторону его кабинета. А ночью всё повторялось опять.
