Автор
Ениха: Я уже не просто друг Игоря, а его личная тайна — дочь богатого бизнесмена, которая решила стать его возлюбленной, прикрываясь романтической любовью. Наши встречи теперь частые и неторопливые, каждый каскад розовых языков возвращается нам на лица. Мы прячемся от камер, уверенные что наши чувства больше никому не нужны — сегодня только Наш день....
Принял и постарался закрасить белой маляркой и без того тусклый кусок своей жизни. Чтобы потом вновь попробовать нарисовать там хотя бы тонкую кривую линию. Хотя бы чёрно-белыми красками. Но я ещё не встретил ни одну женщину, которая смогла бы затмить собой воспоминания о невесте «брата».
Я не виню её слишком сильно. Да, возможно, это аморально, но я считаю, что без мужчины женщина сделать себя сама не сможет. Никогда не сможет. Всегда есть кто-то, кто помогает, кто оказывает протекцию.
И для неё я этим кем-то не стал.
Я вроде бы давно уже перевернул ту страницу своей жизни, которая стала для меня уроком. Никогда никого нельзя допускать к себе внутрь слишком близко. Это в итоге слишком дорого обходится. Поэтому я привык всех держать на расстоянии.
В данный момент единственная женщина, кому я иногда позволяю немного больше остальных – это Ирина. Неглупая, сообразительная, прямолинейная, уравновешенная, спокойная, немного дерзкая.
А сейчас… вопреки всему… мне захотелось ударить Игоря коротким броском прямо в челюсть. Захотелось схватить со стола бумажную салфетку и затолкать в его рот поглубже, чтобы он забыл даже это слово. Невеста. Но мне приходится сидеть, скрестив пальцы на столе, и контролировать выражение своей «безучастной» физиономии.
На что я рассчитываю сейчас? Сам не знаю. Вероятно, «немного» помочь, а взамен потребовать что-то для себя…
– Я подумаю.
– Завтра дашь ответ?
– В ближайшие два дня я с тобой свяжусь, – поднимаюсь и резким движением одёргиваю пиджак, – пока не прощаюсь. Будь на связи.
– Спасибо, Костя.
Игорь подпрыгивает с места и протягивает мне ладонь для рукопожатия.
