Автор
В дверях яростно стучит сердце под ритмичный звон телефонных звоночков. Ясно как муха в лампе, знаю, что не могу уйти без Миры - ее смех и веселье могут разогреть тусклую жизнь здесь, на дне старого двора. Сегодняшняя суббота обещает стать особенной, словно пророчит мудрец какой-то удивительный поворот в судьбе - но я не хочу никуда идти....
Похоже, «Дурная примета (СИ)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Только вот беда, я понятия не имею, как к этому относится.
Твою мать, а! Мало мне проблем?.. Ну, Яна, бл@дь, тихоня! Надо же появиться именно сейчас, когда в жизни и так полно дерьма.
Ни раньше, ни позже!
- Сука! – в сердцах ударяю по рулю.
Ладно…
Делаю несколько глубоких вдохов, призывая себя успокоится.
Чего психовать, если все равно разгребать мне придется? Надо будет у нее доки взять и с человечком одним все перетереть. Не получится, с отцом свяжусь.
Захожу в квартиру и по привычке врубаю в прихожей свет.
- Ой! – испуганно округляет глаза и как мышка юркает в свою комнату.
Смешная.
Давлю невольную улыбку и, проходя мимо их комнаты, не удерживаюсь и заглядываю внутрь. Девочка спит, а Янка судорожно натягивает на себя халат.
- Выйдешь? – спрашиваю шепотом.
- Сейчас…
Запахивает на груди халат и выходит, тихо прикрывая дверь.
Смотрит на меня исподлобья, словно боится, а у меня от этого ее взгляда скребет внутри.
Признаться, обожание в ее глазах когда-то было моей слабостью. Влюблена была в меня раньше, как на идола смотрела.
А теперь что? Недоверие и настороженность.
Не нравится мне, какой она стала. Шуганая, забитая какая-то. Она и раньше-то не особо общительной была, а сейчас вообще от тени своей шарахается.
- Есть перекусить чего-нибудь?
- А?.. – в темных глазах мелькает облегчение, - есть… суп… будешь?
- Буду.
Переодеваюсь в домашние трико и футболку и захожу в кухню, где на столе уже стоит тарелка с горячим супом и какой-то салат. Хорошо же ее муж выдрессировал.
- Ян, дай мне все ваши документы, я завтра с человеком одним встретиться хочу.
- Хорошо.
- Муж твой звонит?
- Звонит, - отвечает тихо, - и пишет… с разных номеров.
- Что пишет?
- Разное… фигня…
- Показывай.
Она приносит телефон и встает за моим плечом.
- Где?
- Вот, - склоняется, окутывая своим запахом.
Невольно затягиваюсь.
Ну, да. Ее и напоминает. Пахнет тонко так и тепло, будто духами дорогими. Теми, что я ей тогда из Штатов привез. Выбирал матери, а их понюхал и про Янку вспомнил.
Она щелкает пальцем по экрану, а я незаметно ныряю взглядом в ворот халата. Под ним белая маечка, чуть приоткрывающая вид на ложбинку грудей.
Грудь есть. Очевидно натуральная. Жаль, что не помню нихрена с того нашего единственного раза.
