Автор
В дверях дома молчаливо стучится молодая женщина. Она звонит родителям за помощью, ведь ни друзей, ни знакомых не осталось после развода. Олигарх Двойняшки знает, как важно быть в курсе всех событий, и каждый вызов срочнее других.
— Удачи! — летит мне вслед."
"Выхожу в центральный коридор и резко останавливаюсь, чтобы не врезаться в проходящих мимо мужчин. Они о чем-то увлеченно беседуют и не замечают меня. Спина одного кажется смутно знакомой. Тревожное чувство просыпается в груди. Гоню его прочь.
В нашем городе множество компаний, которые для него будут более интересными. Мой бывший муж априори не может быть здесь!
Судя по поведению, какие-то большие “шишки”. Но я на этой работе совсем недавно поэтому еще мало кого из руководства знаю в лицо.
Мужчины доходят до ВИП-зоны, заворачивают туда, по сторонам не смотрят. Я как ни стараюсь, не могу рассмотреть их лиц.
Делать нечего. Иду следом. Заставлять генерального ждать нельзя.
Открываю большие красивые двери, переступаю порог и попадаю в совершенно другой мир. В мир роскоши и богатства. Индивидуальный дизайн, мебель из качественных дорогих материалов, бренды, бренды, бренды… Кажется, здесь на каждой вещи заоблачный ценник!
Вкус владельца этого всего великолепия мне кажется знакомым.
— Добрый день! — ко мне обращается красивая молодая девушка. — Вы по какому вопросу? — изучает взглядом меня, хмурится. Остается не очень довольной. Смотрит на меня свысока.
Ну да. Я не вписываюсь в этот интерьер. На мне самая обыкновенная одежда из масс маркета, нет дорогих украшений, минимум макияжа.
— Меня вызывали к Александру Викторовичу, — объясняю ухоженной до невозможности девушке.
— Шеф занят. Присядьте, — говорит уже совершенно иным тоном.
— Может я лучше зайду чуть позже? Когда он освободится? — предлагаю. Мне посылают такой взгляд, что я прикусываю язык.
Мда… Работать здесь будет не просто.
Сажусь в кресло, рассматриваю красивый интерьер. До моего слуха доносится до боли знакомый голос. Кровь отливает от лица, сердце пропускает удар. Прислушиваюсь. За шумом в ушах ничего толком не слышу. Руки начинают дрожать. В горле резко пересохло.
— Извините, у вас не найдется воды? — голос не слушается. Волнение захлестывает с головой.
— Конечно, — мило улыбается сидящая за столом из чистого дерева девушка. — Держите, — протягивает мне стакан с водой.
На негнущихся ногах подхожу к ней, беру стакан, делаю несколько глотков. За моей спиной открываются двери, до слуха снова доносятся мужские голоса. Один из них я узнаю. Пожалуй, этого мужчину мне не забыть никогда.
Рафаэль. Мой бывший муж. Отец моих детей.
