Автор
В глухом анклаве Карина чувствует странное недовольство в телефонном разговоре. Её отец что-то замышляет, и она сразу чувствует его присутствие рядом — возможно, с кем-то ещё. Опасная атмосфера заставляет девушку дрожать, но не мешает ей решиться на поездку в родной дом, где таит опасность и дьявольское сплетение семейных связей....
Бумажный Громов смотрит на нас со стены с осуждением. Лично мне кажется, в его взгляде помимо осуждения сквозит определенная грусть. Марк утверждает, что это зависть, но он с самого начала предвзято относится к своей глянцевой копии и всерьез считает его соперником.
— И что было дальше? — спрашивает оригинальный Громов, касаясь губами моего виска.
— А дальше мама вышла замуж за папу и переехала к нему жить. Я родилась уже здесь, — поворачиваю к нему лицо и ловлю губами очередной поцелуй.
Похоже, наша передышка плавно близится к логическому концу.
Справедливости ради в этот раз пауза была гораздо длиннее и содержательнее предыдущих. Мы хотя бы начали разговаривать.
На календаре очередные выходные. Мы с Марком после завтрака немного покружили по дому и ожидаемо вернулись в постель. Я рассказываю ему историю знакомства моих родителей, как мама с подругой приехала на отдых и на одной из экскурсий познакомилась с папой.
Я уже неплохо изучила Громова, и как раз после моего рождения наш разговор прерывается. Даже не стану врать, что ненадолго. Надолго. Затем снова душ и перекус с кофе.
— Дед не хотел, чтобы мать выходила за отца, — теперь очередь Марка рассказывать мне историю своей семьи. — Сколько себя знаю, отец из кожи вон лезет, чтобы доказать деду свою состоятельность. Он многого достиг, но дед был слишком упрямым, так и не захотел видеть отца в своем бизнесе.
— А как твоя мама к этому отнеслась? — спрашиваю скорее из вежливости.
Мне не особо интересно слушать про миллиарды деда. Гораздо интереснее, когда Марк рассказывает, что ему нравится во мне. Но я не подаю вида, чтобы не думал, будто я напрашиваюсь на комплименты.
— Мать старается не вмешиваться, — Марк задумчиво разглядывает олеандры, хмурится, и я точно знаю, о чем он сейчас думает.
— Ты справишься, Марк. Вот увидишь, — ободряюще глажу его по руке.
— Ты просто не представляешь эти масштабы, малыш, — потерянно качает он головой. — К тому же, там все завязано на Мартине. Мой брат пошел в деда, у него не мозг, а аналитическая программа.
— Ты такой же, — говорю убежденно, я сама в это верю, — просто у тебя не было необходимости проявлять свои способности.
