Автор
Позавчера. В салон автомобиля ворвался скреж звук клаксона, как мелкая буянина в доме усатого дедушки на соседней полосе дороги. Улыбнулся Иэн, когда дед начал опускать стёклышко машины — явно пришло время высказать своё мнение. Но он не дал предательского выдоха подвести его: "Себе побибикай!" и втопил газ. Эта история о том, как два ненавистника нашли общий язык через резвые маневры и взаимные упрёки в салоне — место, где даже скреж звука не может быть лишним....
Он пригнул голову и рысцой бросился к парковке. Дождь налил за воротник маленькое озеро в рекордно короткие сроки. А на парковке не оказалось ни одной машины, ни одного разваливающегося такси.
— Да мать твою нахрен! — рявкнул Иэн и пнул отколовшийся раздробленный кусочек бетонного покрытия.
Это был гнев. Но он быстро смешался с торгом.
— Ла-а-адно… — спрятав руки в карманы, он двинулся к дороге. — Машину можно поймать, всё нормально. Всё. Нормально.
Но чем дальше он шел и вытягивал в сторону руку с поднятым большим пальцем, тем больше сумки отбивали бёдра, одежда тяжелела, а тело начинало мёрзнуть.
Иэн дрожащими руками вытащил из кармана на тот момент еще сухую пачку сигарет и достал одну.
— Дерьмо… — он рванул сигарету и скомкал в кулаке.
За спиной загорелся свет фар, рука уже на автопилоте выбросилась в сторону с пальцем вверх, но и третий водитель не остановился. Иэн швырнул сигарету под ноги, раздавил кроссовкой и двинулся дальше.
На смену торгу пришла четвертая стадия.
Две мили по плохо освещенным улицам, дождь, ветер и вообще январь — все условия для депрессии.
Стоило выехать из Лондона на несколько часов раньше. Или прямо с утра. Зачем было тянуть до последнего? Перед смертью не надышишься, как бы сильно ни хотелось, но Иэн пытался.
— Когда ты уже свалишь отсюда? — пробубнил брат, в очередной раз заглянув в открытую дверь спальни.
Иэн выставил средний палец и поправил очки на носу.
