Автор
Плача и изнемогая в гневе после приступа ужасного отчаяния, я снова и снова осматриваюсь вокруг, надеясь найти хоть какую-то веру в то, что это не сон. В моей голове кипит творение страха и отчаяния — кошка, которую я ненавижу, теперь принадлежит кому-то другому.
— Вам, сударь, какая печаль? Я ж угощаю… Могу я пошиковать раз в пятилетку?
— С барышней шиковать надо, бестолковый. Я тобой и так очарован без меры.
— Ну их… — морщусь я."
"— Чой-то? — с сарказмом начинает стебать меня.
Расскажу, опять заладит, чтобы я её нашел. Поэтому я молчу.
— Опять по бывшей страдаешь?
Игнорирую.
— Ясно… Тогда давай бифштекс с овощами.
Сделав заказ, разглядываем в панорамное окно центральную площадь. Новогодняя ёлка все еще стоит. Но днем на горках уже пусто.
— Может, вечером на шашлыки всем отделом?
— Четырнадцатое февраля, дружище, — съезжает Медведь.
Завидую молча. С романтикой у меня острый дефицит. Ну не рождается она во мне больше. Вот вместе с Кошкиной и исчезла.
— Хорошая тачка… — смотрю на подъехавший к ресторану мерс последней модели.
Мужик в костюме открывает дверь со стороны пассажирского сиденья.
— Мхм… — кивает Медведев. — Номера московские.
Опускаю взгляд на номер, боковым зрением улавливая, как из машины выходит блондинка в короткой норковой шубке.
Образ бьёт под дых.
— Братан, ты дыши, давай. Нельзя так на тачки то возбуждаться!
Судорожно вдохнув, наблюдаю, как девушка идет под руку с мужчиной на крыльцо этого ресторана. Мля… похожа-то как сзади — походка… рост… комплекция…
— Да причем тут тачка?..
Рывком перевожу взгляд вход. Могучие плечи Медведя перекрыли весь обзор, и я наклоняюсь в сторону, чтобы увидеть лицо, понять, что не она и… выдохнуть! Но двери остаются закрытыми.
— Ты чего, Айдаров? — подозрительно смотрит на меня Медведь.
— А здесь с крыльца есть еще вход куда-нибудь?
Взгляд Медведева задумчиво поднимается вверх.
— Была какая-то. Но без вывески. А что?
— Так… показалось, — оттягиваю душащий ворот водолазки.
Всё этот сон дурацкий.
— Что-то давно Женька твой в нашей конторе не светится?
Дал же бог брата… Нет, я его люблю, конечно…
— Угомонился?
— Женька?! Да я тебя умоляю…
— Ты б позвонил, поинтересовался как дела.
— Ты прав… Сегодня позвоню.
— А Лена как?
— Нормально! А кстати…
Вспоминаю, что Лена что-то там прислала…
Поглядывая в окно на припаркованный мерс, с колотящимся сердцем жду возвращения той блондинки. Бросаю взгляд на экран. Там две Лениных детских фотки лет шести, с чуть разных ракурсов.
Не уловив месседжа закрываю.
