– Ты только посмотри на это. Видишь, что творится? – спрашиваю я его.
– У нас тут настоящая беседа.
– Вот черт. Ты права. Иди сюда.
Райдер мало говорит, но когда говорит, каждое слово стоит тысячи. От этого «иди сюда» веет огнем. И, судя по взгляду его синих глаз, с разговорами покончено.
Я подхожу, встаю в изножье кровати. Он вопросительно изгибает бровь.
– Ты собираешься присесть?
– А ты этого хочешь?
Сердце у меня бьется как сумасшедшее. Я не взяла сумочку, а потому сначала выуживаю из кармана телефон, пропуск и права и бросаю их на прикроватную тумбочку. Забираюсь на кровать и сажусь по-турецки рядом с Райдером.
Перевожу взгляд на темный экран телевизора.
– Так мы будем что-нибудь смотреть?
Он снова отпивает пива, а я в очередной раз обращаю внимание на браслет у него на руке и ухмыляюсь.
– Знаешь, ты не похож на человека, который будет носить браслет дружбы, – честно заявляю я.
– Ясненько. То есть вот эта штука у тебя на запястье – вина чрезмерно сентиментального лучшего друга.
– На сто процентов. Клянусь, этот чувак плачет над всеми фильмами с собаками. Я решил, что, если разрежу эту штуковину, у него нервный припадок случится. Да и я уже привык.
Райдер отставляет бутылку в сторону.
– Так что, ты все еще напряжена?
Я придвигаюсь ближе, кладу руку ему на бедро.
Он смотрит на мою ладонь, потом мне в глаза. Вид у него позабавленный.
– Моя рука у тебя на бедре, – сообщаю я.
Он улыбается, и от этого зрелища у меня перехватывает дыхание.
– Мне нравится, что ты объявляешь каждое свое движение. «Моя рука у тебя на бедре», – передразнивает он. – Знаешь, большинство людей просто действуют и смотрят, что сработает, что нет.
– Что могу сказать, я бунтарка.
– Понятно. Каковы твои дальнейшие планы, бунтарка? – спрашивает он с нехарактерной игривостью.
– Спроси, можно ли меня поцеловать.
Он смотрит на меня из-под тяжелеющих век.
– Можно тебя поцеловать?
– Нет, – отвечаю я. – Меня такое не интересует.
– Ага, вот видишь, я только что тебя рассмешила.
– Почему ты так отчаянно пытаешься смешить людей?
– Не всех людей. Только тебя. Ты иногда меня пугаешь.
– Пугаю? – хрипло переспрашивает он. – Я правда тебя пугаю?
– Иногда. Да не в том смысле, – торопливо добавляю я. – Меня нервирует, когда я не знаю, о чем думает другой человек.
– Ты хочешь знать, о чем я думаю?
– Ты думаешь о том, как тебе хочется, чтобы моя рука сместилась, скажем, на два дюйма влево?
Он задумчиво кивает.
– А потом – чтобы я расстегнула тебе брюки. Ну, как я справляюсь? Получается у меня читать твои мысли?
У меня от удивления аж рот открывается.
– Серьезно? Ты не об этом думаешь?
Он придвигается ближе, и меня окутывает знакомый аромат – древесный, мужской.