Автор
Аврора! Спаси меня! Голос своего агента взрывается от пугающей суеты. Я рассматриваю свой маникюр — френч, без излишеств, только нежно-розовый и белоснежная полоска, привлекательный аксессуар для вечеринок. Его Искушение держит меня на грани между профессиональной обязанностью и собственной безопасностью....
Мне нужна эта отсрочка! С тобой говорить — время терять, а его нет!
Не знаю почему, то ли интуиция активируется, то ли какой-то колокольчик самосохранения звенит оглушающей трелью, заставляет подчиниться. Мне действительно нужно лететь. Просто чтобы быть подальше от Ивана. От воспоминаний и от своих темных желаний, которые еще живы.
Только не могу понять до конца и спрашиваю напрямую:
— Кто этот Серебряков?! Что происходит?! Объясни мне!
— Катастрофа происходит для меня, а тебе лучше убрать свой слишком аппетитный зад с континента и не добавлять мне проблем!
— Да объясни, в конце концов!
Останавливается и смотрит мне в глаза, а у самого ужас на лице.
— Ты летишь. Прямо сейчас. Я все сказал.
Глава 21
Иван Кац
Полигон пропитан запахом пота, крови и наполнен глухими звуками ударов моих бойцов, которые сошлись в рукопашном.
Чистое рубилово. Действует единственное правило — выживает сильнейший.
Палач шкуру спускает за малейший недочет. Так у меня заведено.
— Свободны! — рявкает Монгол и пацаны начинают расходиться кто куда, песок арены пустеет, а я ловлю хищный раскосый взгляд.
Законы у нас волчьи, понятия строгие. Каждый знает на что подписывается, когда в мою бригаду входит.
Крепкий брюнет с бритым виском двигает в мою сторону, останавливается на расстоянии вытянутой руки.
— Кровавый. Почтил своим присутствием. Темы какие или просто контроль?
Ловлю хитрый взгляд раскосых глаз. Мы кореша, но каждый со своими козырями. На равных. Старые темы.
— Готовность проверяю.
Чую. Хоть все и подозрительно тихо. Но жизнь научила улавливать проблему еще до ее появления.
— Многих напрягает, что все выходы в порт только через тебя. Лакомый кусок. Вот и рты борзо раззявили.
— Серебряков занимается. Скоро поймем, кто именно движухой дирижирует.
Кивает Монгол. Знает, что всех найдем, все звенья и только потом войной пойдем.
— Может, вспомним старые добрые, а, Ваня?
Кивает на арену. Бросаю взгляд на высокого, опасного мужика.
— Размяться хочешь или в больничке отлежаться?
Было дело, чуть не поубивали друг друга.
"Не успевает ответить, тяжелые шаги за спиной и солдат отчитывается:
— Босс. К вам Ридли Флауэр. Пропустить?
Ловлю взгляд Монгола, который сосредоточенно смотрит в ответ, напрягается и брови хмурит, переносицу пересекает впадинка.
Замечаю все подсознательно, на автомате.
Странно.
