Автор
Эмили сидела рядом с Лилит в машине, ожидая прихода дня. Несколько капель дождя стекали по стеклам, создавая мягкий мелодичный звук. Эта ранняя осень была свежей и прохладной, словно Лилит — настоящий друг в компании из тех немногих.
Я наконец-то усмирю вышедшие из-под контроля чувства, сделав единственно верный вывод: обзавестись парнем прямо сейчас — хреновая затея.
* * *
Ровно через две минуты я открыла дверь.
Первое, что бросилось мне в глаза, — это полуголая девица в красных стрингах и огромной бесформенной футболке. На голове у нее был форменный бардак, но при этом она умудрилась выглядеть также бесподобно, как и удавшаяся киноверсия только что проснувшейся героини мелодрамы. Ничего общего с тем, как обычно выглядела после сна я: с засохшими в уголках рта слюнями, опухшими глазами, спутанными, похожими на перекати-поле волосами и осанкой, напоминающей Квазимодо.
Изобразив на лице улыбку, я потянулась к ней, чтобы пожать руку.
— Я здесь только по работе, — примирительно сказала я, желая убедиться, что она не считает меня соперницей и не устроит кошачьих боев за внимание парня.
«Может забрать его себе».
Девица удивленно приподняла брови.
— По работе… проститутки?
— Что?.. Нет. Нет. Я художница. Занимаюсь живописью.
Я слегка расправила плечи."
"«Вообще-то я преподаю основы живописи пожилым людям в доме престарелых. Три дня в неделю. И по возможности беру дополнительно небольшие подработки», — хотелось высказать ей, но потом я решила — обойдется.
— О, Стив нанял тебя, чтобы ты нарисовала меня голой или что-то типа того? — игриво взъерошив волосы, она многозначительно пошевелила бровями. — Тогда лучше рисовать мою правую сторону. Ну, если не под очень большим углом. При таком ракурсе я выгляжу наиболее эффектно именно справа.
— Погоди, а кто такой Стив?
— Нарисуй ее, как одну из твоих француженок, Джек, — прозвучал незнакомый мужской голос.
Резко обернувшись, я увидела прислонившегося к дверному косяку парня. Он был без рубашки, а его светлая шевелюра напоминала бесформенный стог сена. И все же он выглядел как модель с обложки глянцевого журнала. А его дерзкая ухмылка не оставляла сомнений, что он прекрасно об этом знает.
— О боже мой! Похоже, я ошиблась квартирой. Простите меня, — я попятилась к двери, стараясь нащупать рукой путь к отступлению…
«Ну где эта чертова ручка?»
Мне хотелось побыстрее убраться отсюда, чтобы потом всю оставшуюся жизнь вариться в этой стыдобище. Хотя интуитивно я чувствовала, что что-то упускаю, какое-то несоответствие. Нужен был лишь щелчок, чтобы мой мозг выцепил ключевую мысль в создавшемся хаосе.
