Автор
ЯР Я в бешенстве. Она не отвечает, выбрасывая трубку? Я буквально ложусь на звонок соседей. Дверь открывается с запоздалым скрипом — и там стоит незнакомец в футболке и кепке: "Я-ярослав Сергеевич?" Он тошнит губами, явно не верящий своей удаче.
Он просто огромный!
Но теперь и отступать некуда. Он ведь больше никогда даже не глянет в мою сторону, если я сейчас попытаюсь его остановить.
Стараюсь переключиться, отвлечься от боли, но ничего не помогает. Врезаюсь ногтями в широкие плечи, желая хоть как-то компенсировать свою боль, но кажется ему все равно, он и не чувствует будто ничего.
Ощущаю себя грязной шлюхой, которую отодрали прямо в коридоре даже не снимая обуви.
Но ведь он предупреждал, что так и будет. Однако мои фантазии выглядели куда наивнее реальности.
Хотя все же есть кое-что… то, что вынуждает меня терпеть эту адскую муку. Его мужской запах. Голос, который бормочет нечто неразборчивое, но кажущееся утешительным. Горячая кожа под моими пальцами. Вены на его шее вздулись от возбуждения и… осознание, что это из-за меня…
Глава 5. ЯР
Какая же она охеренная. Мне просто срывает башню. Хочу ее, даже уже обладая. Хочу больше, быстрее, жёстче. Но стараюсь сдерживаться. Меня дурманит от неё похлеще чем от всего хмеля, что разгоняет мою кровь.
Однако ощущение, что девочка не разделяет моего удовольствия не даёт покоя. Миниатюрная фигурка, что обвилась вокруг меня кажется какой-то напряжённой. Оно и понятно, я дядя большой, а она вон какая малышка…
Стоит услышать тихий всхлип как я маленько трезвею. Это было не похоже на всхлип удовольствия. Может показалось?
Наконец осознаю, что у меня буквально вся шея уже мокрая от ее слез, и отстраняю от себя девчонку.
— Черт бы тебя побрал, — рычу, оценивая ее припухшие от беззвучных рыданий глазки.
— Все хорошо… — бормочет.
Не могу себя контролировать. Меня бесит ее заплаканное лицо. Чувствую себя последним мудаком. Будто я маньяк какой-то!
Надо бы снять ее с себя, одеться и уйти, но… ещё хуже прочего, это то, что даже ее заплаканный вид нисколько не поумерил мой пыл. Точно, маньяк. Но останавливаться я не намерен…
Сильно сбавляю темп. Легко касаюсь ее соленых от слез губок.
— Согласен, грубанул, принцесса, — шепчу успокаивающе. — Но на будущее, малыш, так нельзя делать, мгм? Если тебе больно, нужно говорить об этом своему мужчине… Мы ведь не телепаты.
Меня отчего-то коробит, как подумаю, какой мудак научил ее терпеть.
Всхлипывает, поднимает на меня глазки свои синие:
— Своему мужчине? Это какому?
Стискиваю зубы.
