Автор
Алина сжимает подушечки в ладонях, пытаясь успокоиться от неожиданного известия: она беременна. Скрипучий голос врачницы дрожит, заставляя Алину вслушиваться и содрогаться вместе с ним. Под глазами у нее уже наплывают большие слезы, когда она снова видит три маленьких пятнышка на белом халате, где должно быть простота. "Я не беременна...", но это слово вырывается из ее груди, звучное и лживое одновременно....
Похоже, «Его Случайный Наследник» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Еще чуть-чуть и можно поверить, что все случившееся плод моего воображения. О мужчине в этом номере не напоминает ничего.
Слезы закипают на глазах я на не твердых ногах возвращаюсь обратно в кровать и падаю на смятые простыни.
Делаю глубокий вдох и словно током бьет по нервным окончаниям. Запах. Тягучий. Терпкий. Остропряный. Его запах. Запах секса с ним.
Этот аромат безудержной страсти бьет неожиданно сильно, прямо под дых, выбивает дыхание из легких и отдается болью на кончике языка, который я с силой сжимаю зубами.
И словно наяву слышу, ощущаю, чувствую. Воспоминания налетают, как свора птиц с заточенными острыми когтями и клювами.
Они царапают, заставляют вспоминать каждый кадр, каждый бесстыжий ракурс. Все калейдоскоп проскальзывает перед глазами с момента нашего танца. Начиная от взглядов и касаний и заканчивая страстным шепотом:
— Только на одну ночь, Алина…
Я сжимаю подушку в руках, зарываюсь в одеяло с головой и как мазохист вдыхаю запах и даже кожа ставшая сверхчувствительной покрывается мурашками.
Хочется быть чем-то больше, чем просто разовая. Хочется что-то значить для такого мужчины.
Сердце жаждет невозможного, когда разум озвучивает приговор — невозможно, Алина Вишневская. Для тебя и этого мужчины продолжения не может быть.
Он предупреждал. Он дал выбор. А ты… ты влюбилась…
— Дура…
33
Выпаливаю в сердцах, забираю ключ, оставленный миллиардером и выхожу за дверь, отрезая от себя прошлое и то, что случилось.
Спускаюсь в холл. Не смотря на раннее время нет никаких следов вчерашней вечеринки. Видимо уровень и класс отеля именно в этом. Бросаю взгляд наружу через огромные стекла. Парковка заполнена дорогостоящими иномарками.
Не знаю, что делать.
Девушка на ресепшне уже другая, но похожа на вчерашнюю, как сестра близнец. Мне хочется убраться отсюда как можно дальше.
Подхожу и кладу ключ на стойку.
— Здравствуйте. Это от президентского люкса, — почему-то произношу робко.
— Номер, закрепленный за господином Ставровым.
Отвечает девица, то ли уточняя, то ли исправляя меня. Опять сверлит взглядом, цепким, оценивающим. Становится неприятно.
— У меня вопрос.
Проговариваю резковато. Денег у меня осталось не много, а до получки еще далеко. Звать такси в усадьбу накладно, поэтому решаюсь озвучить интересующее.
