Автор
В романе "Фатальная ошибка опера Федотова" на страницах книги тыкнешь кнопками клавиатуры, набивая новый протокол. Ассистентка сопит и шевелится, стараясь привлечь внимание к экрану, но это лишь временное отвлечение. Книга живо передает атмосферу рабочего места оперы Федотова, где постоянные перемещения и нервотрепка делают жизнь инспектора напряженной и нешустренной....
Уже полсуток занимает! И время работает не в мою пользу, мать его!
Мне надо срочно в родной город возвращаться, а я тут!
Какого хера я уже лишних полсуток тут?
— В семье что-то? — никак не отстает Свен.
— Никак нет, — рапортую я, — в семье все хорошо! Просто надо уехать.
— Ну… Давай тебе, в качестве исключения, дам день отпуска, — судя по тону, Свет явно считает, что облагодетельствовал меня по самое не балуйся, но я другое мнение имею.
И высказываю его, положив хер на все последствия:
— Мне не нужен день, товарищ подполковник.
— Да что у тебя такое случилось-то? — выходит внезапно из себя Свен, встает, идет ко мне, смотрит снизу вверх, потому как роста в нем ровно сто пятьдесят сантиметров. Причем, как в длину, так и в ширину. Такой квадрат на ножках, шарик, внешне совершенно безобидный. Если б я лично не видел, как этот шарик в мясо раскатывает на татами здоровенных парней, то вообще никогда не подумал бы, что он может хотя бы шнурки сам себе завязать…
Свен пару мгновений изучает мою каменную морду, затем коротко командует:
— Сядь вон туда.
И кивает мне в сторону мягкого уголка, про который я до этого думал, что он исключительно для понта тут находится.
Слишком необмятый.
Да и кого на него Свену сажать? У него в кабинете все или по стойке смирно стоят, или на коленях ползают… Должность такая, да… У него тут даже генералы плачут, как дети… Лично не видел, но говорят…
Я, в легком ахере, послушно сажусь на мягкую диванную подушку, Свен забирается на кресло, тянется за выставленным тут же графином с темной жидкостью, разливает по рюмкам:
— Бери, — командует опять, — пей.
Куда деваться? Беру. Пью.
Оцениваю нехилый такой коньяк, дышу.
Свен все это время наблюдает за мной проницательным чекистским взглядом.
— Давай еще, — снова командует.
Подчиняюсь.
Почему бы не выпить?"
"Все равно это никак на мое решение не повлияет. В любом варианте я отсюда сразу в аэропорт рвану.
Свен, дождавшись, когда я выпью и неинтеллигентно занюхаю выпитое рукавом, залпом глушит свою рюмку, выказывая дикое неуважение хорошему напитку, и опять командует:
— А теперь говори.
— Что? — прикидываюсь я валенком.
— Причину, по которой мой лучший на курсе студент внезапно срывается под конец обучения.
То, что я лучший — прямо очень приятно, несмотря на острый дефицит эмоций, которые я способен сейчас испытывать.
