Автор
Зайдя в знакомый бар, где часто собираются пилоты и киборги, я оказался среди друзей-путешественников. Всюду царит приятная атмосфера: вооружённые люди в скафах, полумрак, ненавязчивый джаз. Но народу много — и дважды обходя дроидов-официантов, я всё равно нашёл место за стойкой....
Считать идентификатор — ну же!
Я включил сканеры, но скаф открывшего дверь не сообщал о личности владельца. Сделал это скорее наудачу. Я подбежал к двери и попробовал открыть, но она не поддавалась. А панель погасла — её обесточили.
Попытался открыть силой и в итоге замок сдался. Но было уже поздно: моя цель смылась.
Я устало выдохнул, облокотившись на спину, и сполз вниз, вызывая на коммуникаторе план станции. Из того коридора можно попасть в технические тоннели, я слишком долго возился. А теперь пора объясняться с безопасником, который топает ко мне.
— Чего сидишь?
Я поднял глаза, с некоторым удивлением увидев знакомое лицо, и это был не СБшник. Громила, чуть поскромнее габаритами, чем Громов, зато рыжий и кудрявый, со слегка придурковатым и вечно довольным лицом.
— Да чёт устал.
— А, ну бывает. Годы напоминают о себе?
— Мне всего сорок.
— Возраст, это просто число.
— В зависимости от обстоятельств, эту фразу можно понять очень превратно.
Действительно он, Бэн Рамзи, но в нашей среде его чаще зовут «Шериф»."
"Я схватил поданную руку и рывком вновь оказался на ногах. После чего хлопнул его по спине и получил такой же удар по своей: отчего моя броня сочла это за атаку и просигналила об угрозе.
— Давно не виделись, Шард.
— Лет семь уже. Спасибо за помощь. Жаль, тот ушёл.
— Он твоей целью был?
Я с подозрением осмотрел его.
— Да, он. А ты откуда знаешь?
— Да подсказали мне, чего уставился? Я тебя как раз искал, но давай потом.
Я кивнул и перевёл взгляд на торчавшую из-за спины рукоять.
— Тебе бы, если честно, тоже валить нужно. Думаю, что тут камеры нерабочие, а ты вряд ли проблемы искал.
— Чего так? Э нет, я тебе помог и в благородство играть не стану!
— Да как знаешь, но будет круглый штраф за то, что протащил плазменную винтовку на станцию и пальнул. Могут за это вообще запретить носить здесь оружие.
— Ах мля… нельзя? — лицо стало серьёзным, а я усмешкой кивнул.
— Правила станций читать так и не научился, ясно. Раз знаешь адрес, встретимся в Мёртвом ангаре. Лови схемы тоннелей и вали, получишь ты свою долю.
Шериф уставился в голографическую схему над наручем, которую я тут же переслал.
— Всё равно проездом здесь, но обойдусь без проблем с СБ. Я там сумку бросил, доверяю самое ценное!
— Своё хрупкое сердце? — съязвил я и увидел средний палец, выставленный в проход, в котором он скрылся.
