Автор
Привет, читатели! Перед вами — мистический роман о Газонокосильщике, где каждая страничка завораживает своей неожиданностью. Встреча с этим загадочным инструментом может изменить все ваши представления о обычных рутинных обязанностях.
— И чтобы сегодня точно был результат!
— Будет сделано, босс! — хмыкнул Бак, и мы с парнями двинулись в сторону парковки…
Дорога заняла от силы полчаса. Старенький пикап изредка пыхтел двигателем и тяжело урчал, заставляя Джо за рулём периодически недовольно ворчать и тихонько ругаться, но дорогу держал ровно и уверенно.
Мы въехали в пригород для среднего класса, неторопливо проехались по тихому, уютному району, с ухоженными газонами и ровными дорожками, несколько раз свернули и Джо остановил тачку возле нужного адреса с противоположной стороны улицы.
— Вон наш дом, — кивнул бородач в сторону ничем не выделяющегося от десятков точно таких же строений, простенького, одноэтажного дома с зелёной лужайкой.
Стандартный, чуть облезлый сайдинг, выцветшая краска на перилах крыльца, несколько подстриженных кустов и тёмные окна. Двор без машины, без мусора, без признаков жизни. Самый обычный, ничем непримечательный дом, скорее всего, под сдачу.
Джо заглушил двигатель, откинулся в водительском кресле, потянулся и громко хрустнул суставами.
— Не благодарите!"
"— Лучше бы это была текила… — вздохнул Бак, срывая металлическую крышку. — Или виски…
Я сделал глоток прохладного пива, посмотрел на обоих байкеров, погружённых в свои мысли, и задумчиво нахмурил лоб.
— А чего такие кислые, парни? — не сумев смолчать, поинтересовался я.
— Всё норм, — отмахнулся Джо, слегка скривившись и тяжело вздохнув.
— Угу… — усмехнулся я. — Давайте, выкладывайте. Вас старшие товарищи обижают? Абъюзят токсичные коллеги? Джимми заставляет драить сортиры в баре, или просто подружки динамят?
— Чё? — нахмурился Джо, едва не подавившись глотком пива.
— Спина ноет опять, — к моему удивлению, признался Бак, тяжело вздохнув и глядя перед собой в лобовое стекло немигающим, отрешённым взглядом.
— Ты бывший военный? — удивился я.
— Угу. Морпех. Пять лет в строю. Африка, Персидский залив. Больше десяти операций. А теперь вот… — он пожал плечами. — Хромаю по утрам и таблетки жру горстями.
— А получаешь что-нибудь? Какие-то выплаты от государства? Помощь?
— Ага. Шиш с маслом! — Бак невесело усмехнулся, приложившись к бутылке.
