Автор
Привет, читатели! Перед вами — мистический роман о Газонокосильщике, где каждая страничка завораживает своей неожиданностью. Встреча с этим загадочным инструментом может изменить все ваши представления о обычных рутинных обязанностях.
— А кофе ещё есть? — наморщила носик Линда, заглянув через плечо в мою квартирку.
— Не-а.
— А в чашке? — нахмурилась она.
— Ну-у-у…
— Дай! — нагло потребовала девушка, протянула руку, вырвала у меня мою чашку и с наслаждением присосалась к ней, прикрыв от удовольствия глаза.
— Как твои успехи в покорении большого экрана? — поинтересовался я.
— Да так… — вздохнула Линда. — Тяжело…
— Есть какие-то предложения?
— Да есть… Даже не знаю… Ты не слышал о кастинге в новый фильм?
— Я? Точно нет! — усмехнулся я, помотав головой.
— Ну вот… Даже не знаю, стоит ли идти…
— Как называется? — неожиданно для себя, заинтересовался я.
— Да я не помню… Хомяк Фил… Или Скунс… В общем, про грызуна. — недовольно поморщилась моя соседка. — Там ещё праздник какой-то… В общем, если вкратце — знаменитый репортёр приезжает на праздник в маленький город и делает там репортаж. Говорят, комедия, но я сценарий полистала, ну, ту часть что мне дали — получается какая-то драма одинокого человека. И ладно бы, любовная драма — это сейчас модно! Но там фигня какая-то.
— А что за праздник? Рождество?
— Не… Этот… День сурка, вроде.
— День сурка? — удивлённо взглянул я на девушку. — И фильм так же называется?
— Да, точно! День сурка, — торопливо закивала моя подруга. — И сурка там звали Фил. Слышал что-то о нём?
— Угу, — подтвердил я, слегка ошарашенно покачав головой. — На главную роль пробы?
— Нет, конечно. На главную там уже взяли какую-то певичку! — брезгливо поморщилась Линда.
— Ну сходи.
— Думаешь? — недоверчиво нахмурилась брюнетка.
— Угу, — подтвердил я.
— Ну ладно. Схожу, раз ты сказал, — хмыкнула соседка и кокетливо улыбнулась.
— Линни… — задумчиво назвал я девушку сокращённой версией её имени.
— Да?
— А кто жил в этой квартире до меня? — кивнул я себе за спину.
— Да… — Линда наморщила лоб. — Какой-то сумасшедший! Всё время тарахтел о конце света с ужасным акцентом.
— И куда он съехал?"
"— Да никуда, — пожала девушка плечами.
— В смысле?
— Кинулся под машину на перекрестке пару месяцев назад.
— Погиб?
— Угу. Насмерть!
— Ясно… — разочарованно вздохнул я, вспоминая надпись на стене за шкафом, сделанную корявым, неровным почерком на русском языке.
'Меня зовут — Дмитрий Котов.
Я родился в Москве, 5 января 1995 года.
