Автор
Давно не видел такого переполоха на корпоративе. Стою у входа с непонятной табличкой, как будто в полумраке пытаясь найти раздевалку, где остался мой купальный костюм. Вскипела кровь от неудачи в застежке лифчика — и теперь верх держится лишь честным словом.
Алиса хмыкает, отворачиваясь к окну. За окном просыпается город.
В голове предательски всплывают картинки: кружевное белье, шелковистая кожа… Стоп! Соберись, Гордей! Фото отправлено, цель достигнута. Осталось только дождаться реакции Шилова и объявить себя победителем.
Но почему же мне так гадко? Словно я поступаю как последний мудак. Теперь Алиса думает, что у нас все было. А я еще и воспользоваться случаем с утра хотел. Закрепить, так сказать, успех, ее об этом не спросив.
– Слушай, Алис, извини, меня ладно? За тот дурацкий спор.
– Вы же его выиграли, – пожимает плечами, делая вид, будто ей все равно. – Мои поздравления, кстати.
– Алис, послушай…
– Гордей Денисович, я должна сказать вам кое-что важное, – говорит она, вставая с места. – А вы запомните, пожалуйста: я не люблю баклажаны с лимонами!
С этими словами она гордо покидает мою кухню, да и вообще квартиру. А я сижу в полном отуплении. Какие нахрен баклажаны с лимонами? Это она вообще о чем?
И вообще, меня только что послали, что ли? Это я грозился ее жестко кинуть после того случая в сауне….
Баклажаны с лимонами. Вот вам и готовое блюдо, которое не любит Виноградинка.
Ну, теперь всё ясно!
Алиса совершенно точно меня послала сейчас, и я просто в шоке.
Такого не было ни разу. Обычно после ночи любви девушку от себя не оттащишь. А тут…
Хотя никакой ночи любви, конечно, не было.
Максим присылает мне в ответ сообщение с кучей эмодзи со средним пальцем, и мне становится еще гаже.
Пожалуй, в офисе сегодня обойдутся без меня. А мне нужно подумать, как всё исправить. Потому что быть посланным меня совершенно не устраивает.
*****
АЛИСА
Довольно мурлыча, качусь по трассе на своей новенькой, блестящей Хончи. Босс, зараза, умеет делать шикарные подарки! Машина – просто космос! Мягкая, тихая, как будто плывешь на облаке, и разгоняется – ух! – как ракета Илона Маска, только без риска взорваться.
Слегка перебарщиваю с педалькой газа, и в зеркале заднего вида появляется ОН.
Сначала просто мигалка. Потом строгий взгляд из-под фуражки. Потом… Да быть не может! Ромео уже на службе. Ч-черт…
– Ну, приехали, – вздыхаю, паркуясь у обочины.
Ромка подходит ближе. Смотрит с недоверием. Прищуривается, будто внезапно стал близоруким.
