В штаб-квартире ООН в Нью-Йорке скрыто опасное сокровище. Кристина на грани разрыва: либо выходит из проекта, либо берет саму колоссальную ответственность за него. Атмосфера натянутая до предела, как и положение перегородка между жизнью и смертью на грани разрыва.
Похоже, «Геном хищника 4» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Я пошёл на новый круг, постепенно отдаляясь от лагеря и вырубая фриков с монстрами. По моим подсчётам, ещё двоих не хватало, и в этот момент со стороны машины раздалось три коротких свиста: это Малой. А за ними ещё три, но послабее — а это уже Веснушка.
Не пытаясь больше сохранять тишину, я бросился назад. Выхватил пистолет, хотя чувствовал, что новое «перо» уже готово проявиться. За пару секунд проскочил несколько десятков метров и выскочил на поляну. Прямо перед боковой дверью, на фоне костра, стояла ведьма. Та же призрачная худоба, что и у предыдущих.
Но надеюсь, это моё воображение разыгралось от хриплого шёпота, доносящегося от ведьмы. Какой-то жуткий бубнёж, словно она демонов изгоняет. Или призывает — четыре обезьяноподобные твари уже скреблись по крыше «форда».
Я тут же открыл огонь. Первым выстрелом попал ведьме в плечо, развернув её и отбросив к костру. Вторым и третьим снёс с крыши двух монстров, а дальше уже стрелял в воздух — в прыгнувших на меня зубастых тварей. По широкой дуге пошли, чётко падая на меня сверху. Сбил первого, откинув его обратно на машину. Второго просто прострелил насквозь, отступая, чтобы он не упал на меня.
Услышал шипение и усилившийся бубнёж. Ему будто громкость выкрутили, добавив в голос яда и злобы.
Край балахона, попавший в костёр, загорелся. Юбка пылала, продолжая бешено колыхаться. Саму ведьму — огонь вообще не заботил, она раскинула руки, запрокинула голову и продолжала бубнить. И всё это на фоне огня. Ранение в плечо слегка перекосило её в сторону, портя геометрию всей композиции… И всё это вспыхнуло, обдав поляну искрами и тлеющей тканью.
Ладно, не прям вспыхнуло, просто подол балахона взвился вверх, наконец, освободив то, что под ним было. Не щупальцы спрута, но какая-то такая хрень, что мурашки шакраса я ощутил на собственной разом вспотевшей спине.
Я выстрелил в запрокинутую голову, целился в нижнюю челюсть. По идее, там кости-то нет, глядишь, и до мозга пуля долетит.
Но я не попал.
