В темном переулке неслышно выглядывает человек в шапочке. Лишь легкий ветер гоняет по улице мусор и тряпки, а на соседней крыше лист железа скрипит отлетев. Здесь никого нет — лишь тишина. Но цель есть: труп. Мужчина был крепким, сильным, мог бы даже выбить дверь ногой — но теперь это прошлое....
А этот рядом!"
"Но в помещении «торговой точки» я увидел именно его, сидящего у стола и мирно беседующего с торгашом. При виде меня они оба демонстрируют радушие, и на столе появляется бутылка коньяка и легкая закуска. Все мои вопросы разрешились неожиданно быстро, атаман тотчас же согласился организовать конвой до указанной мной точки. Попросил как-нибудь заглянуть на завод и вежливо (что несколько на него не похоже!) откланялся. Как я понимаю, там у него нынче резервная точка обитания. Ну, в принципе понятно – оборону на заводе держать намного удобнее! И пути отхода там есть, не то, что в его лагере.
А вот с торгашом разговор неожиданно затянулся и вышел крайне небезынтересным! Ну, во-первых, у меня имелось, что предложить. Тот же инструмент, топливо и некоторые прочие полезности. Всё же не всё то добро, что лежало сейчас в бункере, оказалось совсем уж бесполезным, кое-что можно было продать. И спрос на него тоже присутствовал. Так что разговор получился интересным.
Блин, не зря, однако, в прежние времена между профессиями торговца и шпиона не делали особой разницы…
Так это же один только Хохол! А что может знать тот же Прапор? Местный оружейный барон точно должен быть в курсе очень многих интересных дел! Да и к Капюшону тоже стоит заглянуть – толкнуть ему старую флешку, например. Жаль, что я лично не знаком с Медичкой, вот её-то тем более навестить надобно!
Стукнула дверь – и на пороге нарисовался Кабан.
Кувалда предусмотрительно отступает в сторону, игнорируя протянутый ему пистолет. Ага, стало быть, Огрызко свои выводы из прошедшего недавно диалога сделал. Все, так сказать, клиенты равны, но есть более равные.
Бандит удовлетворённо хмыкает и, убрав оружие, топает к столу.
Присаживается и махом наливает себе сразу полстакана коньяка. Поднимает вопросительный взор на торгаша и тот, что-то вежливо бурча о неотложных делах, исчезает в подсобке.
– Будем!
Кто б спорил…
Коньяк приятно проваливается в брюхо и по телу снова разливается теплота.
– Видел я твои художества… – бурчит бандит, подцепляя вилкой кусочек консервированной ветчины. – С «юсеками» что ли добазарился?
– А что?
– Да их почерк. Пулемёт, динамит, робот какой-то… Как ещё танк не додумались припереть?! У нас так не работают!
– Зато и к тебе вопросов никаких.
