Автор
Стас изучает её прелести — стройные ноги в капроне, черное платье, прикрывающее лишь задницу, длинные волосы до плеч. Она разворачивается на его взгляд, явно довольная вниманием: перекачанные губы и искусственно увеличенные ресницы не делают её красивой — но она уверена в этом. Словно предвкушая удовольствие, Стас оценивает атмосферу ласки и сексуального напряжения....
- Нет, нет, ты моя! МОЯ! – кричит Стас, обрушиваясь на меня с обезумевшим поцелуем, продолжая шарить руками по моему телу в хаотичных движениях, как будто хочет убедиться, что я здесь.
Он себя не контролирует, я это понимаю, поэтому пытаюсь отвернуться. При этом я его не боюсь, пребывая в какой-то странной уверенности, что он меня не обидит.
- Нет, Стас, не надо!
- Ты мне нужна! Нужна! – с надрывом отвечает Стас, продолжая руками лихорадочно обласкивать мое тело.
- Прекрати! Стас, не делай того, о чем потом пожалеешь! – уже кричу я, пытаясь привести его в чувства.
Стас резко отшатывается от меня, будто пришел в себя. Медленно спускается на колени передо мной, не отпуская мои ноги. Второй раз за сутки передо мной он стоит на коленях. Я содрогаюсь от его голоса, полного отчаяния.
- Не бросай меня, Юля. Я не смогу без тебя. Уже не смогу.
- Стас… - пытаюсь поднять его, но он продолжает сидеть возле меня.
- Я люблю тебя! Люблю! Никогда и никого в жизни я не любил! Юля, я люблю тебя. И полюбил давно, только сам этого не понял, - срывается его голос.
Мое сердце готово ему все простить, готово принять его и быть с ним, невзирая ни на что. Но нет, нельзя. Три недели назад я бы все отдала, чтобы услышать эти слова от него. Я была бы счастлива, скажи он мне их тогда. Но сейчас я точно знаю, что это не так. Он просто запутался сам, считая себя виноватым, зациклился на мне.
- Стас! Это - не любовь. Ты не любишь меня, я знаю точно.
- Скажи мне тогда, что это, если не любовь!? – спрашивает он, не поднимаясь.
Я слышу в его голосе боль, но медленно вырываюсь из его объятий, отодвигая рукой, отхожу к окну. Мне нужно расстояние от него, чтобы не довериться ему, не попасть в капкан, который он приготовил для меня и, кажется, для себя. Смотрю на него, прося взглядом встать, что он и делает очень медленно.
- Стас, разве, когда любят, изменяют? Мстят? Разбивают сердце, топча его в крошку? Используют живых людей, играя на их чувствах? – говорю с обидой и горечью.
Не хотела я этого разговора, но он сам вынудил меня разговорами о своей якобы любви! Хватит бередить мне душу! Хватит!
Стас глубоко дышит.
- Такие идиоты, как я, видимо, да! - отвечает с надрывом и вызовом.
- Стас, - тихо произношу его имя, - мы никогда не сможем быть вместе. Наша история началась неправильно, даже слово «неправильно» не характеризует действительность. Давай, не будем ее заканчивать так, чтобы стало еще хуже.
