К дорожке подтянулись ее подруги и моя команда, все окружили Стаса.
Я выпрямляюсь и сурово смотрю на пышногрудую.
- Это ради тебя он так старался в гонке?
- Д-да, - под моим взглядом она вжимает голову в плечи
- Кровь ему хотя бы вытереть не хочешь? – мои губы презрительно кривятся.
- П-прости, - девушка тут же падает на колени возле Стаса, засовывая руку в карман пиджака.
В ее ухоженных, наманикюренных пальчиках вспыхивает на солнце белоснежный платок. Несколько мгновение – и он весь в красном. Зато лицо парня теперь почище.
- Чего мой зам добивался? – допытываю девчонку, будто не в курсе.
- Номера моего телефона, - она выворачивает платок наизнанку и продолжает ухаживать за повергнутым.
- Ну и как? Заслужил? – нависаю над ней.
Девушка задирает голову, встречается со мной взглядом, тут же опускает обратно к спящему Стасу.
- А вы как думаете? – я оборачиваюсь к подругам пышногрудой. Смотрю на каждую, и они, неловко переминаясь с ноги на ногу, по очереди сдаются:
- Да, да, конечно, он ради Дорофеи себя не пожалел.
- Отлично, - одобряю их мнение, и девушки краснеют от похвалы. - Ручку и листок дадите подруге?
Сразу же пышногрудой протягиваются несколько ручек и несколько клочков бумаги. Девушка, красная как свекла, карябает свой номер и отдает мне. Я кладу клочок бумаги на ладонь Стаса и сжимаю его пальцы.
- Выронит же, - тихо шепчет Дорофея.
- Он - нет, - уверенно заявляю. – Мой зам точно не выронит.
Дорофея послушно кивает, ее глаза поблескивают.
Вообще жест, понятно, больше для пафоса. Конечно, номер запомнил. Так что Стас до пышногрудой Дорофеи, в любом случае, дозвонится. Оглядываю остальных длинноногих учениц.
- А у вас, сударыни, парни есть?
- Нет, - качают они головами.
- Могу вам предложить кандидатуры, - и указываю на свою команду в сторонке. – Не возражаете против моих рекомендаций?
Со вздохами, поглядывая на строгого меня, первая девушка, шатенка с вьющимися волосами, поворачивается к ребятам. Ее внимательный взгляд изучает предложенный ассортимент и спустя пару мгновений выбирает широкоплечего Миху.
- Эмма Листова, - подходит шатенка к здоровяку. - Мой номер…
За ней и остальные подтягиваются.
Вот и санитары мелькают на горизонте. Когда Стаса перекладываю на носилки, он просыпается, бледный и бессильный.
- Бес…капитан… я проиграл, да?
Крепче сжимаю его кулак с клочком бумаги.
- Чувствуешь? Это ее номер. Ты победил, чемпион.
Он недоуменно сдвигает брови.
- Но я ведь продул тебе, до финиша даже не дополз, как так?
- Очень просто, - ухмыляюсь. – Такие вот мы, чемпионы, - даже проиграв, побеждаем.
Мой зам слабо улыбается.
- Мне начинает нравиться быть чемпионом, капитан.
- Тогда быстрее поправляйся, заместитель капитана.