Автор
В розовых очках мужчины и его англичанка по имени Кира, сидящие за столом, настолько напряжены, что воздух между ними кажется плотным газом. Кирилл тщательно контролирует свой тон, готовясь к важному разговору о том, как управлять домом и отношениях с появившейся подругой....
— В смысле, так надо? — немного нервно выдыхаю я. — Ренат Ильдарович тебя обидел? Вы разводитесь?
— Варвара, — строго одергивает меня мама. Смотрит, выдавая куда больше чувств. Ей больно. Это я сейчас понимаю. И чувствую. — Просто… Я пока не решила… Скорее всего, да. Разводимся.
— Но как же? — восклицаю расстроено. — Вы ведь только три месяца как поженились? Кто так делает?
— Наверное… — произносит мама с дрожью в голосе. — Наверное, я поторопилась.
Понимаю, что ей плохо. Но… Меня душат собственные чувства.
И что теперь? Как теперь?
Как?
Все зря, получается?
Чудом проглотив все эмоции, закрываюсь в своей новой комнате. Никаких вещей разбирать не собираюсь. Мне плохо, выть охота. Сворачиваюсь на кровати, прикрываю глаза, вдыхаю запах Кира, который сохранили моя кожа и его одежда.
У меня разрывается сердце. Разрывается и кровоточит.
Вспоминаю то, что было ночью. Стыд, волнение, щемящая тоска и какая-то необъяснимая печаль поглощают меня. Бередят душу. Трясут ее, как перину, выбивая тонну эмоций, с которыми я не могу справиться. Я просто очень хочу, чтобы Кир был рядом. И не знаю, что с этим делать теперь?
— Кир, я… Я тебе нравлюсь?
— Больше.
— Ты мне тоже… Больше.
Настолько, что… Я ведь… Я люблю его? Господи, конечно же, люблю.
Он ведь придет? Он ведь тоже… Больше?
Если он меня не любит, я умру. Тону в этих мыслях. И в своих чувствах. Их оказывается так много, что все перекрывает. Никогда не думала, что так бывает. Когда ничего больше не нужно.
Высвобождение большого количества разнозаряженных эмоций заставляет меня буквально рыдать.
Я люблю его… Люблю…
Наверное, я бы могла сама ему об этом написать. Но я просто не могу прийти в себя и справиться с собственным осознанием. Слишком яркими, чересчур агрессивными, до одури пугающими оказываются эти чувства.
Телефон пиликает, и я подскакиваю. Оголтелая надежда толкает сердце в горло. И тут же оно проваливается обратно. Ниже уровня жизни.
Катёна Прищепа: Хэй, милаш.
