Автор
В Идеальном Совпадении академия становится местом, где каждая встреча кажется случайной судьбой. Яркая атмосфера напряженности и отчаяния взвешивает каждый вздох над переписанными наказаниями. Один удар сухой тряпочкой вынуждает Гаррета Ваэрда к признанию, но уже больше никто не верит в случайность — все слишком ясно, чтобы быть таковым....
Есть у меня подозрение, что ты обращаешься не к той стихии. Ты не штормовая, а скальная.
– Скальная, как каменная? – фыркнула я.
– Горячая, как огненный камень. Непокоримая и неприступная, как Рассветная скала в Крушвейской гряде, Адель Роуз. – Не позволяя ни на мгновение разорвать зрительный контакт, он преодолел расстояние между нами. – Ты точно скальная.
– Прикончу, – сдержанно пообещала я.
– Не торопись, я не сказал тебе главное!
– Хорошо. У тебя есть еще один шанс меня поразить, господин наставник на троечку.
– Секрет вовсе не в выборе стихии, а в том, как к ней обращаться. Шай-эрцы относятся к магии, как к обычной способности. Вы пользуетесь тем, что имеете, и восполняете ресурс энергетическими эликсирами. Кто-то талантливее, кому-то повезло меньше. Для вас магия – обыденность."
"Он прав. Шай-эрцы всегда рождались с колдовским даром. У кого-то он был сильнее, у других едва проявлялся. Мы не благоговели перед магией, относились, как к художественным способностям или музыкальному слуху.
– Вы быстрые, – продолжал Гаррет читать лекцию, засунув руки в карманы, – ваши заклятия мощные, но магия – конечна. Вы истощаетесь. Стихия же никогда не иссякает. Бери, сколько хочешь, но не проси, а приказывай. Она признает только силу.
Краем глаза я заметила вокруг нас неясное движение.
– Вода… Ты водный стихийник!
– Ливневый, – поправил он. – Я сумел тебя поразить?
– Более чем! – даже не подумала отпираться я.
Неожиданно дрожащие капли рухнули вниз. Ударили по голове, заставив ойкнуть и вжать шею в плечи, закатились за шиворот, барабанной дробью простучали по земле. На стеганом жилете и на рукавах спортивной кофты остались подтеки.
– Ваэрд! – заорал Илвар с другого конца полигона.
Дальше он захлебнулся словами, вопил на каком-то непереводимом фольклорном языке. Кулон-переводчик, пульсирующий на шее, никак не улавливал смысл, а вместе с ним и я.
