Автор
Милана убеждалась, что нашла лучший способ избежать танцев с германскими офицерами. Но вместо спальни оказалась на раскладушках в чужой стране. Внезапно вспомнил слова матери: "Всегда есть выбор". Вот тогда Милана и решила сыграть по другим правилам, пытаясь выжить и найти способ вернуться домой. Комната переполнялась странным, почти мистическим духом, а мир вокруг казался суженным и загадочным....
— Дела совсем плохи, ты курьером стала подрабатывать? — Молчит, женщины… Их, когда ревность накрывает, мозги напрочь отключаются. Ни одна бы посылка не прошла на территорию, если бы не она сама лично ее доставила.
— Ганс, я…
— Ты совершила ошибку, за которую будешь наказана.
Разговор окончен. Сообщаю охране, чтобы посылку не трогали. Уже вижу ее реакцию, лицо перепуганное, руки трясущиеся… Усмехаюсь, мне нравится, когда она крутится как уж на сковороде, пытается задницу свою спасти. Думает, что за каждый промах последует наказание.
Борзею, наглею самым наглым образом. Я художник! Творческая личность! Срать на ваше мнение!
— Я художник, я так вижу! — Кидаю обиженно в сторону амбала. Он рассматривает мое художество на стене. Точнее на стене спальни Ганса. Я полностью сюда перебралась, вещи свои перетащила. А что? Не фиг было давать такие полномочия!
— Это ёж дохлый? — Амбал крутит головой в разные стороны.
— Это собака играет с палкой, — Амбал глаза выпучивает, переводит взгляд со стены на меня, хмурится, обратно на стену смотрит.
— А где палка? — Затылок чешет. Если честно, то там должна была быть хитрая лиса, но рисовать я так и не научилась.
— В заднице, — обиженно кидаю в его сторону. Мне скучно! Реально от тоски выть хочется. Даже радужного в доме нет.
— А, ну в таком случаи похоже, — Хохочет амбал.
Протягивает мне трубку, а у меня руки труситься начинают, щеку закусываю.
— И звонить можно? — Неуверенно руку протягиваю, беру телефон.
— Ну хрен знает, намалюй на нем сучку для своего пса, может палку то из жопы и вытянет, — глаза закатываю, ну что за придурок??
— Выйди, — приказываю и тот сразу приказ выполняет. Еще бы Ганса так натренировать… Эх… Мечты-мечты…
Набираю номер мамы, пытаюсь слезы удержать, эмоции просто разрывают…
— Мам, — кричу сразу как, вижу, что трубку сняла, даже не жду, пока ответит.
— Миланочка, девочка моя, — мама тут же плакать начинает, у меня сердце замирает, господи, прошу….
— Дедушка? — Телефон сжимаю
— С ним все хорошо, его в такую клинику перевели дорогущую. Милан, я даже там присесть на кровать боюсь, чтобы чего не сломать. У него теперь палата больше, чем вся наша квартира. — Мама шепотом мне все это сообщает.
