Автор
Смотрю на фотографию и ощущаю холодок. Страх и шок переполняют меня до глубины души. Родион демонстрирует невероятно крупные размеры своего члена, словно у него для фильмов порнографии на уме. Устрашающая атмосфера и жестокая реалистичность делают это описание вызывающе-взрывным для сайта-библиотеки....
Похоже, «Игрушка для негодяя» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Мне не шестнадцать лет, чтобы стесняться наготы. Она окидывает меня цепким взглядом, подходит и с равнодушием измеряет объемы груди, талии и бедер.
— Размер ноги?
— Тридцать шестой.
— Подбородок выше, — она холодными пальцами приподнимает мое лицо. — И не забываем об осанке. Именно осанка делает женщину женщиной. Господи, и что он в тебе нашел?
Улавливаю в голосе Виолетты неприязнь и ревность, но не ревность любовницы, а ее подруги.
— Он меня похитил."
"— Да мне начхать.
— Позвоните в полицию.
— Очень любопытно. И что же сделают наши бравые борцы за справедливость? — Виолетта с издевкой приподнимает бровь и скручивает ленту. — Можешь не отвечать. Ничего они с Родионом не сделают. Он с ними на короткой ноге.
— Хотя бы скажите, где я нахожусь территориально? — не теряю надежды достучаться до холодной стервы.
— Ты не дотягиваешь до ее уровня, — Виолетта царственно вскидывает голову и, стуча каблучками, идет прочь.
— О ком речь-то? Вы мне хоть скажите, на кого мне равняться, а то я прям в растерянности.
— О Светлане, — кидает на меня пренебрежительный взгляд и выплывает из комнаты.
Стою в одних трусах, оплеванная с ног до головы незнакомой теткой и хлопаю ресницами. Накидываю на плечи халат, запахиваюсь и выскакиваю в коридор:
— Вы не имеете никакого морального права оскорблять меня, — окликаю Виолетту, которая оглядывается на меня у лестницы. Делаю к ней несколько злых шагов. — И я не шлюха Родиона, увы. Я тут нахожусь против воли.
— Мне, что, слезу пустить? — насмешливо фыркает. — Плак-плак?
— Нет, вам бы рот закрыть, — приглаживаю лацканы его приталенного пидажчка и поднимаю взгляд. — Словесный понос не красит женщину, Виолетта.
Щурится, отстраняется и торопливо спускается по лестнице, а затем оборачивается, смерив оценивающим взглядом, и задумчиво кивает своим мыслям.
— Через пару часов заглянет мой помощник. Я подберу тебе что-нибудь приличное.
— Что? — в небольшом изумлении спрашиваю я.
— Ты, может, и пленница, но расхаживать в халате и босиком все равно неприемлемо. Да и халат ли это, дорогуша? Какой-то мешок с поясом. Кошмар.
И кривится, чтобы я точно поняла: мешок с поясом стоит выкинуть или сжечь. Наверное, она права. Халат-то из синтетики, а не из хлопка, как вещала пронырливая продавщица на рынке. Я ведь тогда подозревала, что меня самым наглым образом обманывают о тибетском хлопчатнике, что растет в горах среди снега.
