Автор
Лана, Светлана Смирнова, шагает с нерешительностью по узким коридорам, каждый новый звонок вызывает новые тревоги и задумки. В её душу нещадно врывается тигран Рустамович — атмосфера опасности нарастает с каждым словом, каждый взгляд становится острым оружием. Она знает, что только одним решительным шагом можно вырваться из этого круговорота несчастья и жестокости....
Посмотрим, кто из нас прав. У меня мозги сбоят или просто Лана не умеет слушать.
— Тогда, если мы всё решили, я не уволена?
— Нет. Но одна истерика с обвинениями — и будешь. Это ясно?
— Да. Просто выглядело это издевательством."
"— Говори правду — тиранией. Так будет и дальше. Мне не нужны на работе неженки. Не умеешь работать, тогда не берись. Или выбирай простой офис. Я требую полной отдачи.
— Я буду стараться, честно.
— Насколько сильно? — ухмыляюсь, ловя прядь её волос. — Изо всех сил будешь стараться?
Очень вовремя машина поворачивает, так, что на повороте Лану заносит, едва не падает на меня.
Но девушка только поднимает взгляд. Сейчас настолько близко, что можно увидеть блики зеленого в глазах. Ближе к расширенному зрачку.
Если я сейчас наплюю на свои принципы и поцелую мышку, она будет кричать?
Надеюсь, что да. Громко и долго.
Глава 7. Лана
Тигран близко-близко. Касаюсь его горячего тела. Во всех смыслах.
Кожу покалывает от взгляда мужчины. Он даже не скрывает, в открытую смотрит на меня. Будто пытается полностью изучить, забраться в голову.
И я смотрю в ответ, бросая вызов. Все ещё не двигаясь.
Только это ведь не вызов, так, тихое шипение. Потому что мужчина лишь ослабляет галстук на шее, расстегивает воротник. И вместо того, чтобы выглядеть неряшливо, он — красивый.
По-мужски красивый, с грубыми чертами лица, темными глазами.
— Буду, — вспоминаю вопрос, отшатываясь от Тиграна. Меня кроет ощущением, что он мог поцеловать меня. Но это ведь бред. Мужчина просто забавляется. — И точно буду переспрашивать, что вам нужно. Чтобы больше не было ошибок.
— Вот и хорошо.
— Я тогда могу вернуться в офис? У меня обед и…
— Пообедаешь со мной.
С сомнением смотрю на ресторан, куда подъехала машина. Дорогой и шикарный, как сам Тигран.
— Меня не пустят, у меня… чулки рваные, — только сейчас замечаю, что на правом колене зияет дыра, с «прекрасными» лучиками-стрелками.
— Просто сними, делов-то.
Часто моргаю, ожидая очередной ухмылки. Но при этом мужчина выглядит абсолютно серьезным. Даже отворачивается к окну, раздраженно взмахивает рукой.
Тянется ко мне, касается ладонями края чулков.
