Автор
Прохожу в узкую, темную комнату бара, где последние посетители уже ушли домой. Но не успела я сделать и шага к двери, как раздается непривычный звонок. Джордан Коул — мужик из отдела маркетинга, которого я обслуживала каждый день на протяжении месяца. А сейчас он у меня в долговую дуэль за то, что не ответил на сообщение о встрече, назначенной на полночь....
Стараясь выглядеть безразличной, задираю подбородок и поворачиваюсь к Пайку. Он стоит в дверях кухни, вытирая грязные руки о полотенце. Серая футболка промокла от пота, а кожа на лице блестит и выглядит более загорелой, чем в нашу последнюю встречу. Будто он провел на улице последние двадцать четыре часа.
– Я пришла, чтобы забрать вещи, – сообщаю я и поворачиваюсь к лестнице.
Но он снова останавливает меня.
– Джордан…
– Слушай, я все поняла, хорошо? – перебиваю я. – Меня все равно не должно быть здесь, да и Коул тут практически не появляется, так что не надо читать мне нотации, а просто позволь забрать шмотки.
Он делает шаг навстречу.
– Куда ты поедешь?
Глаза щиплет от слез.
– К отцу. В Медоу-Лейкс, – говорю я. – И это вообще тебя не касается.
Все, дело сделано. Можно не притворяться, что у меня нет других вариантов. Я ухожу. Хоть мне и ненавистна мысль вернуться в эту дыру под названием трейлерный парк, но это не навсегда. Я выживу.
Я поднимаюсь на несколько ступенек, когда он в очередной раз останавливает меня.
"– Пожалуйста, – громко выпаливает он, – подойди сюда на минутку. Я хочу кое-что тебе показать. Пожалуйста, – вновь просит он, видимо, заметив сомнение в моих глазах, и на этот раз его голос звучит тверже и решительнее. – Только на минутку.
Он поворачивается и возвращается на кухню, а я, посомневавшись пару секунд, отправляюсь за ним. Не хочется это признавать, но мной движет любопытство.
Как только захожу в кухню, Пайк сворачивает в прачечную и выходит из дома через заднюю дверь.
Сетчатая дверь хлопает, когда я делаю глубокий вдох, расправляю плечи и следую за ним.
Пайк стоит у прямоугольного участка земли, который еще двадцать четыре часа назад был покрыт травой.
Но теперь от нее не осталось и следа, и черная плодородная земля окружена оградкой. Рядом лежит шланг, а из земли в нескольких местах торчат разбрызгиватели, которые подключены к белой пластиковой трубе.
Он смотрит на меня так, словно беспокоится за мою реакцию.
– Что это? – спрашиваю я.
Он обводит взглядом перекопанный участок и снова смотрит на меня.
– Это грядки, – отвечает он. – Я надеялся, что ты захочешь мне помочь.
Я теряю дар речи. Сердце бешено бьется, щеки горят. Откуда?.. Но потом вспоминаю. Он знает, что я люблю ландшафтный дизайн, и видел, как читаю различные журналы. Видимо, запомнил, что мне нравится.
Сердце тут же сжимается. Он сделал это за один день?
Но я не показываю ему, насколько взволнована.
