Автор
Автор: Бель де Жур В книге "Интимный дневник. Записки Лондонской проститутки", читатель окунется в мир шедевральной английской литературы, где автор открывает невероятную сюжетную извилистость и глубину переживаний проститутки, живущей в сердце Лондона. Внутренний диалог героини раскрывает неизведанные стороны индустрии, приковывая читателя к каждому тонкому моменту ее дневника....
И вот я подумал, может, покажете мне свои сиськи? Пожалуйста.
По крайней мере, этот сказал «пожалуйста».
— Нет, — сказала С. по-прежнему с самым непроницаемым видом.
— Нет, — как эхо повторила я.
— Ну, пожалуйста, — проговорил он, шутовски изображая мольбу на лице.
Неужели он думает, что уломает нас, удивлялась я. Хоть бы денег предложил, черт возьми.
Вот, значит, как, он ждет, что честные женщины станут бесплатно для него изображать шлюх, чтобы только позабавить его в день рождения, а попросить настоящих проституток ему западло.
— Нет, — раздался голос за спиной парней. Это был Н., он на голову возвышался над ними обоими. Ребят сразу как ветром сдуло.
Обратно Н. подвез нас с С. на своей машине. С. на вид — совсем молоденькая девушка. На самом деле ей уже лет двадцать пять, но ведет она себя как восемнадцатилетняя, в хорошем смысле слова.
В машине мы рассуждали о замужестве. Она все расспрашивала Н. про его личную жизнь, ей хотелось знать, почему он все еще не женат. Потом спросила меня, хочу ли я когда-нибудь выйти замуж и завести детей.
— Ну куда ты денешься, — заметил Н, — встретишь хорошего парня, и все случится само собой.
Она сердито фыркнула, но спорить не стала.
— А что ты думаешь о моем будущем? — спросила я его. — Останусь в старых девах?
Какое-то время он не отрываясь смотрел на дорогу."
"— Думаю, ты уже выбрала свой путь, — заговорил он, тщательно подбирая слова, — и вряд ли захочешь, чтобы кто-то тебе мешал.
dimanche, le 20 juin
Валялась в постели, читала книгу. Зазвонил телефон. Это был доктор С.
— Говоришь, в начале улицы? — спросил он.
— Да нет, в конце улицы. — Честно говоря, я вечно путаюсь, где начало, а где конец улицы, так что если он не посмотрит на номер дома, то может и заблудиться.
Через минуту стук в дверь.
— Так в конце улицы? — спросил он, улыбаясь, и рот у меня сам собой разъехался до ушей.
Я и забыла, какая у него очаровательная улыбка. Он приехал в старом голубом автомобиле, принадлежавшем, по его словам, брату, с собой он захватил только небольшую сумку. Я пригласила его в дом.
Он бросил сумку возле дивана.
