Автор
События в этот вечер происходят за пределами обычного уважения к родителям. Марат не собирается поддаваться гостеприимству отца, даже если его друзья готовы накалить обстановку до предела жаркой и шумной ночью. Здесь стихийно формируется атмосфера ожидания чего-то необычного, что привнесет радость в уже вынужденно веселую вечеринку....
Теперь хоть разорвись."
"Нет. Спа-а-ать. Извини, девочка. Прощаемся. Еду домой. Снимаю костюм, аккуратно развешиваю, пусть ему прямая дорога в химчистку, и можно было не утруждаться, привычка к порядку дает о себе знать. Проваливаюсь в сон, едва голова касается подушки. Кажется, только уснул, как телефон будит.
— Чего? — не глядя на номер.
— Марат Маратыч, у нас ЧП.
Встаю резко, так что в голове кружится.
— Что за ЧП?
Оказывается, идиоты в Беляево решили нагнать техники, несмотря на протест. Люди решили, что заброшку тут же сносить начнут.
— … а там какие-то девахи понаехали и…
— Так, стоп. Какие девахи?
— Блогерши недоделанные. Экоактивистки долбаные. В общем, такой подняли шум, что мы во всех новостях.
— Слишком много нелестных прилагательных, — одергиваю я и тут же добавляю: — Каким боком экоактивистки к стройке? Там же никаких заповедников нет. — Встаю, шлепаю в кухню. Без чашки кофе мне это не переварить.
— Да роют, что… Вроде как стихийно все получилось. Но лучше перебдеть.
— Это точно. А пострадавшие? Там насколько серьезно?
— Не-не, тут не переживайте, до жести не дошло.
— Все равно. Помощь, деньги на лечение… Это организуй.
— Так не мы же их под бульдозер толкали, Марат Маратыч.
— Не мы. Но мы виноваты в том, что до такого вообще дошло. Приеду — будем разбираться, как так вышло. Да и вообще. Не обеднеем. Закрыли разговор.
— Да мы тут сами можем…
— Вижу я, как можете, — хмыкаю.
— Марат Маратыч…
— Я туда все равно собирался сегодня.
— Вас лучше не светить. СБ опасается, как бы чего не вышло.
— Я по-тихому приеду. Рожа моя в прессе не особо мелькала. Никто ничего не поймет.
— Но Марату Арзасовичу…
— Отец поручил этот проект мне, — цежу. — Сейчас подъеду, посмотрю, что там за блогерши, с которыми мои люди не могут справиться.
ГЛАВА 2
Афина
— Ой, девочки! Ой, красавицы. Даже не знаю, как тебя за них благодарить, Афинушка!
Я лежу на древнем гамаке, щурясь от яркого солнца, что проникает даже сквозь густую крону раскинувшейся над головой ивы.
— Перестань, Сергеевна. Ты тоже, вон, глянь, сколько народу нагнала.
Приподнимаюсь. Мышцы на животе напрягаются. Окидываю себя придирчивым взглядом. М-да. Довела я себя, конечно… Надо есть.
