Жизнь в Аду, какой бы скучной ни была, стоит того: Создатель нашел в нас – демонах – игрушки куда более интересные, чем раньше, и заперся на Небесах, навсегда забыв о смертных.
Теперь у него есть развлечения поинтереснее.
Сегодня я сижу в одном из шумных баров никогда не спящего Нью-Йорка в обличье человека и лениво потягиваю виски со льдом из тяжелого стакана. Оглядываюсь, принюхиваюсь к чувствам и ощущениям людей вокруг и пробую представить себя – того самого, праведного и способного пожертвовать крыльями и жизнью ради тех, кого сейчас считаю едой, – в такой обстановке. Не получается. Ангел Мертаэль задохнулся бы от алчности, вожделения и зависти, что витают в воздухе. Подавился бы грехами, обволакивающими каждый дюйм бара, и не смог бы провести здесь ни мгновения.
Но я не имею с Мертаэлем ничего общего, кроме имени. За спиной не тяжелеют крылья, я не заслуживаю даже собственного лица – все мои личины подарены мне смертными, за которых я когда-то сражался. И они, в отличие от Создателя, платят за свои грехи. Когда-то я пожертвовал ради них собой, а теперь смертные поддерживают во мне жизнь. Позволяют наслаждаться их эмоциями, впитывать их сладкие грехи, поглощать их сверкающие души и чувствовать себя живым. Где бы я был сейчас, если бы не их жадные натуры? Стал бы блеклой тенью самого себя, а то и вовсе потух, как Расиэль, однажды отказавшийся откликнуться на зов.
Когда-то боевой, представляющий усердие, теперь он навсегда связан с унынием и пальцем не хочет пошевелить ради собственного благополучия. Спасибо Господу за лучший из семи смертных грехов. Я ухмыляюсь и жестом прошу бармена повторить виски.
Сегодня я застряну здесь надолго.
Желание Сильвии Хейли никак не идет из головы. Пожелать любви у демона, однажды лишившегося ее навсегда, – это ли не ирония? И я с легкостью представляю, как где-то там, на руинах стеклянного города, сидит на троне Создатель и остервенело посмеивается над тем, как предатель наконец наступил на грабли, какие ему не по силам переломить надвое.
Что угодно я мог бы сделать для нее по мановению руки, не задумываясь, но добиться от меня любви – то же самое, что пришить обратно крылья. Опрокидывая стакан виски залпом, я представляю, как на этот раз задержусь в мире смертных на долгие десятки лет, пока время Сильвии не подойдет к концу. А потом вспоминаю загнанный взгляд ее серо-зеленых глаз и оседающий на губах привкус отчаяния пополам со сладостью надежды.
