Автор
Взрослых, где сила и власть перестали быть чем-то священным. "Испорченный король" — ужасная история о том, как даже самый могущественный из них потеряет достоинство, когда путь к высоким постам приводит к греху и насилию. Это не для тех, кто предпочитает банальщину или сказки-грезы — это глубоко запоминающееся путешествие через мир, где правда может быть страшнее мистики....
Я всегда слышала о переломных моментах у людей, но я была слишком глупа, чтобы думать, что у меня их не будет.
Я познала самый жестокий путь своего сопротивления.
У меня перехватывает дыхание, когда я вхожу в свою комнату.
Мое убежище.
Я всегда шутила с тетей и дядей, называя ее своим королевством.
Уютный декор выполнен в пастельно-розовых и черных тонах. У меня есть собственная библиотека, заполненная книгами по психологии и китайской войне, расположенными в алфавитном порядке. Компакт-диски свисают с потолка как занавеска, отделяющая мою кровать от письменного стола.
На стене напротив кровати висят два огромных постера моих любимых групп: Coldplay и Bastille.
Я бросаю свой рюкзак на пол и нажимаю кнопку воспроизведения на своем айпаде. Hypnotised группы Coldplay заполняет пространство.
Слезы наворачиваются на глаза, когда я снимаю с себя промокшую одежду и вхожу в ванную.
У меня чешется рука. Необходимость счистить с нее грязь делает меня одержимой.
Я останавливаюсь у раковины и мою, скребу и потираю руки друг о друга, пока они не становятся ярко-красными.
Когда я поднимаю глаза к зеркалу, мои губы приоткрываются.
Это я. Колдовские платиновые волосы. Детские голубые глаза. Но в то же время я не вижу в отражении себя.
Там внутри пустота.
Там… оцепенение.
Я собираюсь пойти в душ, когда что-то еще останавливает меня.
Мой шрам.
Несколько карминно-красных отметин окружают его. Этот псих оставил долбаные засосы вокруг моего шрама?
Что, черт возьми, творилось в его ущербном мозгу?
Я отрываю взгляд от зеркала и принимаю самый долгий, обжигающий, душ в истории.
"Когда я возвращаюсь в комнату, песня меняется на Good Grief группы Bastille. Я позволяю музыке плыть вокруг меня, когда забираюсь в постель, все еще в полотенце, и закрываю глаза.
Я борюсь со слезами и проигрываю.
* * *Я вздрагиваю и просыпаюсь.
Мои волосы прилипли к лицу от пота.
Тепло окутывает мое тело, и мои груди напрягаются под полотенцем.
Но это еще не все.
О боже.
Моя рука лежит у меня между ног, и я… мокрая.
Я отдергиваю руку, как будто меня поймали на воровстве.
Я даже не помню свой сон, так что, черт возьми, должна означать эта реакция?
Окружающее пространство возвращается в фокус. Мягкий свет от лампы. Музыка, которую я оставила включенной. Припев из песни Grip группы Bastille проникает глубоко в меня. Что-то о Дьяволе, схватившем за руку и утащившем в ночь.
Неоново-красные цифры на тумбочке показывают семь вечера.
