— Он чемпион управления по стрельбе, — сказал Меньшиков.
А оперативники вытаскивали из карманов убитого ключи от квартиры, плотную, согнутую пополам пачку долларов, две запасные обоймы к пистолету, нож-выкидуху, темно-вишневое сафьяновое удостоверение. Меньшиков взял его, повернул к свету.
— Международный фонд борьбы с преступностью. Сергеев Леонид Петрович, помощник президента. Ишь ты, на русском и английском. Вот, майор, — он повернулся к Никольскому, — раньше у бандюг удостоверения охранных фирм были, а нынче правоохранительных фондов. На, читай.
Никольский взял книжечку и прочел магические слова:
«Предъявитель сего имеет право на ношение и хранение огнестрельного оружия. Всем работникам правоохранительных органов и спецслужб надлежит оказывать всяческое содействие владельцу настоящего удостоверения».
— Круто.
— Штампуют это дерьмо, — зло сказал Меньшиков, — а некоторые попадаются, особенно в провинции. Рвань. Международный фонд.
— А что, есть такой?
— Их знаешь сколько! Хата. Контрольный телефон, факс. Таинственные президенты. Связь с миром. Они даже премии и награды свои раздают. Подстрелят такие помощники нашего или вашего парня, а президент потом тысчонку долларов в госпиталь привезет. Да еще непонятным знаком наградит.
— Так куда же вы смотрите, товарищ полковник? — усмехнулся Никольский.
— Подожди, майор, и до них доберемся. Главное — те, кто их прикрывает. Вожди новые.
— Ну, тогда дело пустое.
— Не скажи. Ты сам рапорт напишешь?
— Да, сейчас пойду в отделение.
— Я зайду к тебе.
На лестнице толпились жильцы. Выскочили кто в чем. И Сергей подумал о том, что еще несколько лет назад все они были бы на работе. А сегодня…
Он спускался через строй жгуче-любопытных взглядов. Конечно, Соломатин оказался в центре внимания, выглядел деловито и таинственно. Когда Никольский вышел из подъезда, подъехала опергруппа отделения. Возглавил ее лично начальник подполковник Беляков. Он вышел из газика, огляделся.
— Ну что у тебя здесь, Никольский?
— Один труп и один раненый.
Беляков одернул китель, посмотрел на оперативные машины ФСБ, на рафик горпрокуратуры и сказал с надеждой:
— Как думаешь, у нас это дело заберут?
— Думаю, да. — Сергей достал сигареты.
— Вот и славно, пойду посмотрю, что там на чердаке. Из подъезда санитары вынесли носилки.
— А городская скорая так и не подъехала! — Беляков покачал головой. — Нет порядка, твою мать. Какую страну развалили!
— Вы тоже не торопились. — Никольский прикурил.
— А у нас бензина не было, еле десять литров достал, — вмешался подошедший шофер."
"Никольский оглядел двор, машины, плотных ребят из ФСБ, своих коллег в затертой форме, повернулся и пошел домой.