В романе "История одной переписки" Янка Рам вводит читателя в мир двух людей, скрывающихся друг от друга за монитором. Постепенно мы погружаемся в тихую напряженность их ежедневной войны на экране, где все ожидание и незримое взаимопроникновение создают атмосферу жестокой дистанции....
Похоже, «История одной переписки» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Как-то быстро все завертелось. Я подскочила. Что-то сказала. Резкое. Грубое. Послала… Не помню.
— Не важно. Дальше.
— Он… прижал меня телом к стене. Начал говорить пошлости и облизывать шею. Руки его… фу… Короче, меня перекрыло.
Не удивительно!
— А где был персонал?
— Там был только бармен. Они были знакомы… Ему кивнули и он вышел.
— О! Так значит? Ясно.
— Он был слишком огромным, я не могла его оттолкнуть. Короче, меня перекрыло. Я… вцепилась ему зубами сюда.
Касается моей трапеции, оскаливая зубы.
— Выгрызла кусок под его вопли и выплюнула ему в лицо, — виновато разводит она руками.
— Что ты сделала!?
Ситуация — треш, но я улыбаюсь. Это почти истерика.
— Ты выгрызла из него кусок мяса??
— Не сдержалась! Не смейся, — закрывает ладонью губы. — Больно, капец…
— Ну что ж ты такая аварийная у меня… — качаю я головой. — Дальше.
— Ну и все… удар… я словила затылком стену… отключилась…
Трогаю пальцами голову. Вскрикивает. Там тоже гематома.
Достаю из бара лед, обматываю полотенцем. Прикладываю.
— Дальше…
— А всё. Пока они оттягивали его от меня, я пришла в себя и вылетела оттуда. Тормознула тачку… дальше ты в курсе. Сумка с паспортом и деньгами осталась там.
— Как себя чувствуешь?"
"— Нормально, — пожимает плечами. — Ну… Хреново, конечно. Но не критично.
— Поехали. Покажешь мне его.
— Олег… Да х*р с ним. Не ввязывайся. Только мараться. Ничего таким не объяснить…
— Я? Я объясню. Поехали.
Помогаю слезть со стола.
Адреналиновый мандраж возвращается.
Навстречу Лёха. В форме. Пойдет…
Здороваемся.
— Крис рассказала, — хмурится он разглядывая лицо Жени. — На наших поедем… Не надо твою тачку светить.
Переводит взгляд на Женю.
— Женечка, ты иди, в машине подожди нас, — протягивает ключи.
Не берет.
— Я тут подожду, — поджимает губу и тут же дергается от боли.
Меня сводит.
— В машину быстро, — забираю ключи у Лёхи и настойчиво вкладываю ей в руку.
Уходит…
— Прессанем его? Или закроем?
Не хочу, чтобы тягали Женю по судам.
— Да я сам накажу. Мне надо чтобы потом ему внятно объяснили, что не стоит искать меня или Женю.
— Сделаем. Главное — не убей.
Улыбаюсь…
— Нет. Зачем?.. Пусть страдает… вспоминает… переосмысливает жизнь.
Лёха смеется. Но его тоже потряхивает. Я вижу.
Идем к выходу.
— Держи… — протягивает он мне, когда выходим из под камер.
Кастет.
— Спасибо, — киваю. — Не люблю возни.
Кладу в карман пиджака.
«Магистраль». В простонародье — «Могила».
— Пойдем, — подаю руку Жене.
Напряжена.
